Los chicos del coro

Dice mucho el perfil opaco mostrado por Ross Brawn desde que se ha ido conociendo, que las vías a futuro de la Fórmula 1 pasaban por bajarse los pantalones ante quien pone el circuito y asegura el campeonato una o dos temporadas más. 

Quizás lo compren, quién sabe ya a estas alturas, pero jodido lo llevamos si aceptamos sin pestañear que los árabes puedan imponer un código de vestimenta para la tropa del paddock y no movamos ficha trasladando a Ana Pastor para que se le deslice el velo durante las entrevistas a los pilotos, a Antonio Lobato en falda protagonizando un upskirt al estilo Instinto básico, o a Antony Hegarty con los «and the Johnsons​» interpretando a capella el himno a los chicos del coro compuesto por Brian Tyler —resultaría infinitamente más sabroso que su versión original—. Si por mí fuera, volvía a juntar a los de Locomía y sus abanicos y pintaba con los colores del arco iris la línea de meta...

Magic Moments

Los más ancianos del lugar recordarán (seguramente), lo mucho que nos reíamos cuando alguien decía que Ecclestone era imprescindible, y las veces que aludimos a que el Boss resultaba imprescindible para la somanta de arribistas y palanganeros que vivían a cuenta de gorra alabando su incombustible capacidad para salir lindo de todos los saraos.

Aquella teta se secó a finales de enero de 2017 y los del tercer gin-tonic y p'arriba son ahora leales a Liberty Media y sus designios, ergo pasan olímpicamente de Bernie y sus otrora sabias palabras. 

Dicen...

Dicen que no se puede viajar en el tiempo pero en Nürbu todo es posible, incluso retroceder las manillas del reloj...

En fin, saco la cabeza un momento, no más que para lanzar una bengala que serene el ánimo de todos aquellos que sentís más zozobra que extrañeza cuando rompo la rutina diaria y el blog permanece silencioso. Hubo una época en que rellenaba los huecos incluso con algunos meses de retraso, pero hoy sólo se trata de que no me alcanza la vida para llegar a todo, y que, mirándolo bien, se está de cine en el Dinard que he recreado en mi cabeza, básicamente porque Mutant3s Fifth Protocol aprieta y se hace imprescindible comenzar a entregar textos.

Os leo. Y no desesperéis, vuelvo en un rato.

El guardaespaldas

Me tiene intrigado de dónde ha salido ese pensamiento colateral que exige a Red Bull que dé una oportunidad a Checo Pérez (sic). La austriaca ya se la ha dado y el mexicano está respondiendo, a mi modo de ver, bastante mejor de lo que cabría pensar para un cambio tan radical de mecánica y planteamiento aerodinámico, amén de lo que le ha supuesto pasar de plataformas de montonera a la segunda escudería beligerante de la parrilla.

No sé, pedir está bien pero tampoco podemos obnubilarnos subiéndonos a la parra. Pérez es el segundo de Verstappen en un equipo donde desayunan, almuerzan y cenan, con una presión descomunal como primer plato y postre. 

Mediocridad y descomposición

Debería suponer un serio problema que el Safety Car y el Medical Car de tu compañía muestren más salsilla racing que tus monoplazas, pero, me temo, esta es una circunstancia que a don Lorenzo Stroll se la trae al pairo. 

Aston Martin estaba para ser tercera contructora en el Mundial cuando los coches no habían comenzado a rodar, pero a falta de seis pruebas para la finalización del campeonato zanganea en la séptima plaza, capaz, únicamente, de sobresalir frente a los parias de la Tierra, porque ni siquiera ha podido con la filial de Red Bull, y, a pesar de mis pronósticos optimistas [Más arena que cal (Aston Martin)], me temo que no va a superarla ni en sueños...

¿Y qué?

Con el tiempo me he vuelto bastante cachazudo pero también más receloso con las lisonjas de mis viejos antagonistas. El amigo ha de estar cerca, pero más aún el enemigo, cita el refrán...

Me siento igual de contento que vosotros leyendo alabanzas sobre el Nano por parte de aquellos que, no hace tanto, decían que sobraba en la parrilla, que no tenía cabida en determinados proyectos, que no era un tipo fiable sino un soberbio y un engreído —llegaron a enseñarle la puerta—, pero no me fío, qué queréis que os diga. Fernando, hoy por hoy, no supone ninguna amenaza y alabarle no conlleva riesgos... Yo esperaría, que Hungría no queda tan lejos y más de uno se abonó a que no había jugado demasiado limpio con Hamilton.

Os leo.

No es mi Michael

Cada uno de nosotros se hace una idea del mundo única e intransferible, de manera que ya voy avisando que no encaja con la mía el docudrama Schumacher de Netflix, y no porque la figura del heptacampeón no quede bien reflejada al gusto de sus afines, más bien porque como documental obvia demasiadas cosas que a mí me parecen imprescindibles a la hora de entender al Kaiser, y como drama, carga excesivamente las tintas en un momento en que, querámoslo o no, Michael Schumacher sigue todavía vivo.

Ni siquiera la banda sonora compuesta por Christian Wilckens logra salvar el producto, repito, bajo mi humilde punto de vista. El alemán no es Antonio Pinto, auténtico artífice de que Senna no se desmoronara del todo, y aquí creo que está el principal escollo, en que los directores han tratado de quedar a la altura del trabajo de Kapadia cuando era materialmente imposible.

Parole, parole!

Me disculpen: el Gran Premio de Turquía ha sido un leño, húmedo, pero leño al fin.

Sí, la situación del asfalto ha añadido cierta incertidumbre pero a mí me ha sabido a poco porque las estrategias, con sus aciertos y errores, han cobrado demasiado protagonismo para mi gusto, lo que ha llevado a que la realización haya puesto el resto, posando los ojos de la cámara donde quizá no hacía puñetera falta, sobrando el metraje dedicado a Lewis Hamilton, como suele ser su costumbre, y olvidando que las pruebas son un conjunto que no se salva puntualizando las evoluciones del británico en pista, cuando quien está en cabeza se llama Charles Leclerc.

Incroyable!

Si os soy sincero, diré que no veo nada reprobable en la actitud de quienes están leyendo la carrera de este mediodía en términos de quién se la pega con quién, quién saca de la pista a quién, o quién araña los ojos o tira de los pelos a quién con tal de llegar por delante a la primera curva. No son pocos, precisamente, pero lo tonto, si me permitís decirlo así, es el postureo buenista que impera en redes sociales, donde buscar hueco entre los apasionaditos que nos sobran sólo significa que algunos están muy faltos de palmaditas en la espalda.

Honestamente: ya era hora de que afrontáramos las carreras con el mismo talante de hace décadas, cuando los gladiadores hacían grande El Circo sin que viniera nadie a explicárnoslo.

Os leo.

La pole fugaz

Mi querida prensa anglosajona avanza inexorable hacia la victoria final porque no queda mucha gente dispuesta a contenerla y porque sus mensajes son cada vez más... ¿cómo decirlo?, sí: infantiles. Y es que sólo a ella se le podría ocurrir vender como un drama que Hamilton, habiendo obtenido la pole para el Gran Premio de Turquía con un motor «renovado», se vea obligado a partir undécimo en parrilla por el susodicho cambio de ICE (Internal Combustion Engine) en el monoplaza. 

 

Lo hemos comentado en otras ocasiones. Este tipo de sanciones deberían tener vigencia todo el fin de semana, no sólo en carrera, pues queda muy chusco celebrar una hazaña el sábado y sacar los kleenex para el domingo, cuando, en esencia, el W12 dispone de los mismos 20 caballos extra que dicen los de Red Bull que han encontrado los de Brackley. Y no me miréis ni bien ni mal. Como he confesado otras veces, a mí no me pagan por parecer salomónico cuando hago el idiota. Pero sí, es de nota lo de los plumillas, gacetilleros y comentaristas isleños, y más aún, cómo traga el personal con sus gilipolleces...

Os leo.