¡Mucha mierda!

Muchos saben de dónde surge esta historia —imagino que Peggy pantorrillas también conoce el origen de tan extraño deseo de suerte, la edad tiene estas cosas, aunque dudo mucho que Gustavo el batracio sepa del asunto. Nunca lo ha tratado Nolan, ergo no existe—. En todo caso, os cuento que la cosa viene de cuando se iba a los espectáculos en calesas, berlinas o landós, de forma que a mayor afluencia de carruajes, y por consiguiente, de animales de tiro, también era mayor la cantidad de boñiga que se almacenaba sobre el piso de las inmediaciones del teatro...

Una cosa lleva a la otra y saludar a la gente de la farándula con el susodicho ¡mucha mierda!, viene a ser en la actualidad como hacer un guiño a su profesión y tradición, deseándoles de paso la mejor de las suertes.

Honda Motor [Tetsuo Sakiya]

La tercera entrega de esta serie bibliófila que inicié en agosto pasado, versa sobre un libro que no trata en exclusiva de Fórmula 1, ni siquiera del mundo del motorsport, pero sin embargo, nos habla de una de las marcas más emblemáticas del universo de la competición: Honda.

Ya os avisaba en el párrafo final de la entrega anterior [No angel (Tom Bower)], que para saber cómo funciona realmente todo esto a veces conviene mirar fuera de sus fronteras. 

Pero, ¿hay plan?

Por fortuna para nosotros, los sesenta y seis años de historia de nuestro deporte dan como para elegir una foto bonita con la que decorar un asunto espinoso.

Me crié sano hasta que empecé a mostrar evidentes síntomas de disidencia a cuenta de que en el colegio, el Hermano Julián nos mencionó la existencia de una carta universal de derechos humanos rubricada por la ONU. 

Tokio blues

«Tras completarse el aterrizaje, se apagaron las señales de Prohibido fumar y por los altavoces del techo empezó a sonar una música ambiental. Era una interpretación ramplona de Norwegian Wood de los Beatles. La melodía me conmovió, como siempre. No. En realidad, me turbó; me produjo una emoción mucho más violenta que de costumbre.»

Me crucé con Murakami en un instante en que lo necesitaba. No sé si seré capaz de expresarlo, pero entiendo la vida como una sucesión de momentos únicos que te abrigan sólo si te rindes ante ellos como hizo Eva con la manzana del árbol de la sabiduría.

Sin tocar el bolsillo

¡Manda huevos! Nos queda Abu Dhabi y parece que sobra.

Se nos nota la prisa por extender el certificado de defunción de la campaña 2015 y publicar la estela a tal de tal y tal, mencionando aquello de que su esposo e hijos e hijas, y las respectivas hijas e hijos políticos. Y la madre del cordero, si el autobús es puntual y la vieja llega para el sepelio. Y los nietos y nietas, si los hubiera, y por supuesto también los amigos más afines. Todos, del primero al último, ruegan una oración por su alma y visten de negro riguroso, perfectamente dispuestos sobre la parrilla, esperando pacientes a que el semáforo rojo se apague definitivamente...

The boxer

No están los tiempos como para meterse en aventuras y tal vez por eso mismo —o porque soy lobo viejo, vaya usted a saber—, a los que me preguntáis qué pienso sobre la actitud de Williams os contesto siempre lo mismo: ¡Chapeau por Grove!

Comprendo que puede chocar que con mi natural optimismo, aplauda una opción amarrategui a más no poder, pero qué queréis que os diga: tal y como están las cosas, ser tercero, el primero de los otros tras Mercedes AMG y Ferrari, ha tenido que saber a gloria en el seno de un equipo que desde finales de la década de los noventa del siglo pasado hasta el amanecer del nuevo reglamento que disfrutamos en estos momentos, las ha pasado más putas que bonitas.

Las cuñadas [II]

Veníamos diciendo que a Lewis no se le estaba dando el tratamiento que merece un tricampeón del mundo, antes siquiera de que lo hubiese conseguido. Será porque es negro (nero, como diría el nada sospechoso don Leo Turrini), o porque como le sucede a Sebastian, a él también le ha tocado jugar en un mundo que se parece a la Fórmula 1 que hemos conocido, como un hamster a un gato.

El juguete roto se queja del tratamiento que le está dando su escudería en este final de temporada, y su equipo, por boca de uno de sus máximos responsables, no tiene mejor ocurrencia que argumentar: «si los pilotos tomaran sus propias decisiones, perderían cada carrera.»

Los lunes al sol

Con la humildad que me caracteriza, casi podría asegurar que con el SF15-T, Fernando Alonso habría terminado tercero en la tabla de pilotos.

Como espero se haya podido notar, he evitado utilizar el adverbio «también» por aquello de no lastimar sensibilidades, y porque en el fondo, nada de esto le importa al Nano precisamente porque decidió abandonar La Scuderia para no seguir quedando detrás de cualquier otro equipo cuya dirección postal siempre queda lejos de Maranello.

Foto finish

Me alegro infinito por los que han disfrutado como enanos del Gran Premio de Brasil, aunque me temo que ni la realización ha sido buena. 

Sí, nos ha quedado por ahí esa fuerza de la naturaleza que atiende al nombre de Max Verstappen: juventud en estado puro, voracidad sin límites. Impulso, inteligencia y ganas de auténtico depredador del asfalto. Pero ni con él en la pizarra terminan saliendo las cuentas.

Pavane

No salgo de mi asombro. Pasa el tiempo y parece que seguimos sin aprender nada. En enero era sencillo, estaba en juego la libertad de expresión pero como Charlie-Hebdo se las traía con abalorios con todo tipo de confesiones, hubo quien se desmarcó, quien en el fondo entendió, y aunque en menor cuantía, también hubo quien no se sintió Charlie para nada.

Lo de ayer noche en París es un poco más complicado de digerir pero a la vez, más sencillo de responder. Con contundencia a ser posible, usando la misma ceguera que quienes se llevaron por delante la vida de más de un centenar de inocentes...