Resetearos un poco...

Imagino que podemos coincidir en que astronauta es una profesión extremadamente exigente tanto física como mentalmente, que entrenar pilotos de combate para la USAF tiene que ser duro de cojones, o que saltar desde la estratosfera no es un ejercicio al alcance de cualquiera...

La edad, sí, la edad, seguimos a vueltas con la coño edad, y no sé cómo escribir esto sin herir algunas sensibilidades, pero produce muchísima vergüenza ajena ver los avatares en Twitter de quienes llaman viejo a Fernando por calzar 41 años. Lo de la chavalería lo comprendo, a fin y a cuentas es cuestión de tiempo que lo entiendan, pero lo de los otros no hay por dónde cogerlo. ¿41 primaveras? ¡Se las cambiaba por las mías!

Os leo.

Audacia senil

Yo venga hablar aquí de mi edad por si alguien se daba por aludido, y retorno a uno de mis territorios de caza preferidos y me encuentro con que allí sigo pareciendo el mismo chiquillo que dio la espalda a aquel lío entre jubilados apasionados y comprometidos y eternos aspirantes a ocupar butaca en el Consejo de Ancianos.

La Fórmula 1 impartida tiene poco mordiente y menos recorrido fuera de los ámbitos académicos; a mi modo de ver, la compartida goza de mil veces más alicientes y es mucho más productiva pues también proporciona conocimiento, criterio, algunos amigos, bastantes, yo qué sé, pero, además, aporta la saludable sensación de recorrer un camino donde está permitido descubrir, errar, caer, levantarse, etcétera. 

En esas estamos

Se acabó lo bueno...

Esta semanita de «descanso formulero» me ha sentado francamente bien pues me ha permitido saturarme de otros asuntos, me entendéis, que uno llega a una edad creyendo que no sabe complicarse más el día a día, descubre que sí y... bueno, le toma gusto y pasa lo que pasa.

Los carros de combate

Pedro ha sido acreditado como embajador de Aston Martin y su generosa sonrisa sigue chocando, frontalmente, con la idiocia de una tierra que no merece a sus héroes y los tacha de gafes o los acusa de equivocarse, o los maldice siempre por la suerte que los bendice y otros para sí quisieran, pues lo suyo es fruto del fario o la fortuna y hay quienes no se desdicen ni apean de esa estúpida idea por parecer británicos adorando y haciendo genuflexiones a un GOAT de plastilina.

El Pedro real es al Pedro que dibujan los de ahí fuera lo que Lope de Vega a los que reclaman que, en vez de a nuestro compatriota creador de la novela moderna, don Miguel, sea a William Shakespeare a quien homenajeemos en nuestro país cada Día Internacional del Libro. Ignorantes, imbéciles supinos, cretinos en superficie y profundidad, acomplejados que no distinguirían un ser descomunal de un cualquiera así lo tuvieran delante de sus narices. 

Bonheur, Seb!

Ya advierto que se equivoca de sitio quien espere en Nürbu más aspereza con Sebastian que la acostumbrada, ahora que al alemán le quedan cuatro hervores para abandonar la Fórmula 1.

No puedo decir que nos hayamos llevado bien, pero a estas alturas de la película tampoco voy a dejar de firmar el pecho con la punta del sable a los numerosos imbéciles que insisten en que las críticas son fruto del odio o la ceguera, o de aquella bratwurst que digerimos mal los alonsistas pero empezó a hacer daño en el ojete a los vettelistas cuando el tetra ni superó a Daniel ni ejerció de Mesías en Ferrari ni llevó al cielo a Aston Martin.

Austin a proa

Podría haber titulado esta entrada «Cada loco con su tema» pero entiendo que resulta más poético así. La chavalería ha perdido pocas guerras, en realidad ninguna, y desconoce lo bien que sabe la derrota cuando ha sido tallada en piedra como si fuese una victoria.

Leclerc no puede alcanzar el subcampeonato 2022 porque sí, que cantaba Calle 13. Red Bull ha librado a Checo de sus responsabilidades con Max y el mexicano se ha convertido en la apuesta ganadora pues porque sí. Milton Keynes podría perder un campeonato que no tiene porque lo ganó Mercedes AMG, pero este año el Mundial que no ha obtenido casi es suyo para que se lo quite la FIA, claro, por derrochadora y felona. Pero a Charles le debemos una y quedan cuatro citas hasta que termine todo en Abu Dhabi, y es hora de empujar porque los tifosi vemos un resquicio y a ese milímetro cúbico de esperanza nos agarramos como un náufrago a su tabla en mitad de la tormenta.

Os leo.

Tanto blanco y negro [GP de España]

Sacando de la ecuación la necesidad que sienten algunos de mostrar músculo histórico todavía hoy, afirmando que llegaron primero o contribuyeron más, la saga que estoy dedicando en Nürbu al Gran Premio de España consiste, fundamentalmente, en que asimilemos que San Sebastián y la parte que le tocó del pastel, fue el síntoma del buen estado de salud que gozaba el automovilismo deportivo en aquella lejana España de comienzos del siglo XX.

Existen errores de apreciación, inconsistencias, y algunas equivocaciones que se han perpetuado con el paso del tiempo, pero lejos de ser escollos insalvables suponen matices que enriquecen nuestra historia deportiva y la dotan de personalidad, pues el mundo de las carreras se estaba construyendo en toda Europa y Estados Unidos, y ni éramos diferentes ni se deben pedir peras a un olmo.

Impresentables

Que la mayoría de pilotos coincidan con Pierre Gasly, que Philippe Bianchi haya tenido que recordar a su hijo Jules, y que, lejos de depurar responsabilidades o acaso aclararlas, FIA y Liberty  hayan perdido el culo por borrar toda huella de la presencia de una grúa en la calzada de Suzuka mientras los coches continuaban rodando, explica nítidamente por qué no hay que dar tregua a estos hijos de puta que siguen jugando con la vida de los pilotos ocho años después de haber matado a otro.

Los mamporreros y especialistas han cumplido dócilmente su cometido de siempre: el francés ha corrido con los gastos —sigo sin entender cómo no se van a la cueva y no salen los que hasta anteayer afirmaban que los actuales conductores son nenazas que rehuyen pisar el agua. Pensadlo un momento, 200 o 251 kilómetros por hora con escasa o nula visibilidad mientras el Alpha Tauri intentaba reincorporarse a la cola del Safety Car después de haber cambiado su nose—, pero aún quedan un par de consideraciones que hacer.

Sorpresas nos da la vida

Acabaríamos antes diciendo que el límite presupuestario no sirve de nada, pero ejercer de bloguero responsable no consiste en ser tan escueto.

La idea sonaba bonita: todos con la misma pasta para todo el año y la igualdad estaba servida, pero no, los que tienen más siguen queriendo los más grandes regalos y usan su dinero para conseguirlo, como ha sido siempre de toda la vida de Dios, y tenemos (presuntamente) que Red Bull y Aston Martin se pasaron de listas en 2021 y podrían estar haciendo lo mismo esta temporada. 

Cabo de Las Tormentas

Las 24 Horas de Le Mans celebran su centenario en junio de 2023 y ando valorando la posibilidad de sumar Nürbu al homenaje, al estilo de mis cuatro intentonas fallidas de acompañar la carrera escribiendo y publicando cada sesenta minutos [#25TLM14, #25TLM15, #25TLM16 y #25TLM18], pero esta vez con intención de completar el reto.

El malogrado Pierre Levegh ya pretendió cubrir la prueba haciendo todos los relevos [Caballero Levegh, 1952 (#24LeMans 20)] y esa es justo la manera en que me apetece hacerlo, porque bien es verdad que resultaría mucho más sencillo preparar las 25 entradas por adelantado, o al menos un buen número de ellas, pero la aventura no tendría ni la mitad de gracia que abordándola en modo pulmón libre, contando sólo con mi memoria y mis ganas de escribir, luchando contra el sueño y la siempre presente tentación de dejarlo, acelerando para ganar tiempo y descansar, comer algo o tomar café, o recuperando terreno si lo he perdido...

Os leo.