La madurez de George

Por lo general vivimos en Fórmula 1 entre debates de chichinabo. Como ya estoy amortizado, a veces incluso me permito señalar por qué nos sucede [Qué leer], pero sin ánimo de molestar a tanto aludidito como abunda, más bien por evitar que los que vienen caigan en las mismas trampas que nosotros, ya que lo que decía sobre libros es aplicable a los esfuerzos que hace nuestra querida prensa especialista cada vez que se pone a escribir.

En fin, George ha pillado un rebote de mil pares de narices a cuenta de una equivocación (fortuita, Of course!) sufrida por la maquinaria mejor engrasada de la parrilla, Herr Wolff le ha quitado importancia, ¡faltaría!, y el debate en redes se ha instalado en valorar la madurez del piloto británico, envidiosillo y enrabietado como un chiquillo, obviamente (sic), porque Kimi es Campeón del Mundo desde el fin de semana pasado y él considera que lo siguen tratando como un trapo sucio.

Atardecer en Benarés

Nürbu no se iba a olvidar de ti, Ternerilla, hoy menos que nunca pues me has hecho uno de los hombres más felices sobre la Tierra, siempre con permiso de Aititxu, que no está para debatirme un ápice de felicidad, aunque sincerémonos, si por fortuna estuviera, tampoco es que le discutiría nada porque total pa'qué si él siempre se salía con la suya.

Debería estar en Interlagos pero no me ha dado la gana cumplir con la liturgia. 

Dos gilipollas y medio

Voy con Charles, ya aviso, pero el ritmo impuesto por Liberty Media me impide escribir sobre lo que quisiera, como les ocurre a tantos, supongo, así que en vez de enredarme con la que liaron en el Hermanos Rodríguez los dos pilotos titulares de la rossa, voy a ir directo a la yugular de los dos memos que, bajo mi humilde punto de vista, son los responsables de la bochornosa etapa en Ferrari que estamos soportando.

A ver, compras que Lewis Hamilton es un hombre de equipo, pones al zorro a cuidar del gallinero y le das prioridad [#273 Prima Donna], y cuando Leclerc enseña sus espolones, que los tiene, y duros como colmillos, entras en pánico y te preguntas qué diablos está sucediendo...

¡Bienvenido Kimi!

A ver, que tampoco pretendo parecer uno de esos desaprensivos a los que se está llamando la atención en redes sociales por no ser conscientes del hecho histórico que vivimos el domingo. 

Es martes, no es que haya pasado demasiado tiempo desde que Antonelli se coronó en el Hermanos Rodríguez, y sí, soy consciente de lo que sucedió allí hace cuarenta y ocho horas, aunque no me atrevería a llamarlo hecho histórico, básicamente porque dibujé lo que iba a suceder este otoño allá como en marzo pasado y puse al transalpino como principal protagonista.

La forza del destino

Por lo demás bien, pero esas mangas del overall que nunca llegan a cubrirle las muñecas. Por lo demás bien, ya digo, pero ese aire de serial killer en película de bajo presupuesto...

Me encuentro con que a Esteban lo han bajado a hostias de Haas y lo primero que me ha venido a la cabeza ha sido preguntar si seguía corriendo. No sé por qué, la verdad, pero hace años se había apagado su estrella en mi mapa de constelaciones. Imagino que fue a partir de la fijación que mostró con Fernando, aunque no podría asegurarlo. En fin, con Toto en la sombra y consentido ad nauseam por Otmar Szafnauer, Banchi buscaba su propio lugar en el mundo y acabó encontrándolo cuando asaltó a Gasly en Mónaco y, en un quiebro fatal, se topó con Briatore.

Mira que nos acechan

Se nos ha llenado el aire de moralina espesa y colonia barata con las que evitar que olamos a orín, o a sacristía tal vez, o al Borlas llamándonos a tutoría de francés para sobarnos la cara y los brazos mientras apretaba nuestro cuerpo menudo contra su entrepierna...

El Capitán Alatriste, incapaz de mover un dedo para que se restituya la denominación Golfo de México, nos aclara que esta noche es de Don Juan Tenorio mientras afea el Halloween, y entre líneas solicita a la plebe un poquito de por favor y algo de coherencia porque Occidente lleva derrumbándose desde hace no sé cuánto y no hacemos nada por evitarlo y tal. Y yo, que no soy especialmente fan de esta fiesta pagana, miro a todas esas personas que necesitan desconectar un rato, fingir que son felices, sentirse felices, o atiborrarse de alcohol y cariño de amigos para no pensar en el casero, el aviso del banco o el recibo de la luz, o para acumular fuerzas con las que rechazar la llamada a deshoras del jefe anarcocapitalista que considera que eres su esclavo y pasea orgulloso la bandera de todos en la muñeca, pues, gracias a los alatriste que han sido y serán, ahora en verdad le pertenece.

Le Mans... [Quentin Spurring y John Brooks]

La colección de libros Le Mans; The Official History Of The World's Greatest Motor Race [Evro Publishing; 2010 a 2025] supone uno de los mejores trabajos sobre las 24 Horas de Le Mans, tanto en la parte de documentación como en el apartado fotográfico y estadístico.

En la actualidad hay disponibles ocho volúmenes que abordan la historia de la prueba desde sus inicios en 1923 —de momento, la cosa va hasta la edición de 2009—, y aquí tengo que confesar que he dudado a la hora de referir cuántos ejemplares metía en la reseña y cómo atribuía la autoría en la entrada, pues si bien Quentin Spurring fue quien recibió el encargo inicial y firma los siete primeros, no es menos cierto que John Brooks es quien tiene la paternidad del último (2000 a 2009), aunque, finalmente, he cortado por la tangente, he tirado para adelante con los ocho y he puesto a los dos autores, ya que en la estantería tampoco es que se aprecien estos detalles.

Auto Avio Costruzioni 815

Como parte de la resolución de su vínculo con Alfa Romeo en 1939, Enzo Ferrari se comprometió por escrito a no utilizar sobre ningún vehículo ni su apellido ni el escudo de Baracca hasta pasados 48 meses, tiempo durante el cual la milanesa seguiría siendo la propietaria de Scuderia Ferrari, su departamento de competición.

El joven ingeniero cumplió escrupulosamente el acuerdo, aunque en septiembre de ese mismo año fundaba en Módena Auto Avio Construzioni, empresa que inicialmente se iba a dedicar a fabricar componentes para la aviación, pero, tan sólo unos meses después, se embarcaba en el diseño y producción de dos coches con vistas a hacerlos participar en el 1º Gran Premio Brescia delle Mille Miglia de 1940, prueba renombrada para la ocasión porque Europa sufría ya los rigores de la II Guerra Mundial.

¿Qué haces, Jose?

Normalmente no hago nada. Nadeo siempre con la esperanza de que me olviden, de que mi nombre aparezca cada vez en menos sitios hasta desaparecer por completo y, acaso, tenga que venir Astrid Nielsen a rescatarlo. La verdad es que me siento muy orgulloso. Mis amigos y gente cercana ya me aguantan lo suficiente como para pretender, además, ser alguien ahí fuera...

En noches como la de hoy recuerdo. No es molesto. Nos acercamos al Gran Premio de Ciudad de México, por ejemplo, y recuerdo cuando apunté aquí, y en Diariomotor, la noticia de que México acogería de nuevo una prueba del Mundial F1. Ha llovido mucho desde entonces aunque la sensación es similar porque en la capital del país mesoamericano todo sigue siendo alegría y buen ambiente. Me reconforta, lo reconozco. Sabemos de sobra qué sucederá este domingo pero lo vivimos desde diferentes perspectivas, y siendo sincero, prefiero la suya: dócil con lo que nos depara el paso del tiempo, juguetona ante ese tipo de sorpresas que, en el fondo, no son tales.

Os leo.

La Florence

Escuché hablar por primera vez de Narcissa Florence Foster Jenkins a Santi Camacho, que no ha llovido ni nada desde aquello, y años más tarde me la presentó Ernesto encarnada como personaje de película por Meryl Streep en una de esas interpretaciones suyas que no se olvidan fácilmente. 

Profundamente ingenua, divorciada, rica heredera con saldo, con mucho saldo, y liberada de ataduras tras la muerte de su madre —su padre la hizo rica y la dejó en paz décadas antes—, no fue hasta rondar las sesenta primaveras que dio plena rienda suelta a sus sueños, eso sí, con vocación numantina, convirtiéndose en un fenómeno de los escenarios por sus extravagancias bajo los focos y sus nulas habilidades para el Bel Canto.

Fight, fight, fight!

Como en los chistes malos que se comparten en las tabernas entre trago y trago, el Gran Premio de los USA nos ha dejado una cosa buena y otra mala. La buena consiste en que sólo nos quedan cinco carreras para acabar el calendario F1, y la mala, en que a lo peor, las cinco citas restantes son como la que sufrimos hace unas horas en el COTA de Austin.

En el momento de escribir estas líneas apenas corre café por mis venas, así que disculpadme si voy directo al grano: con la mierda de temporada que llevamos encima, la mayoría de los integrantes de la parrilla ya está pensando en 2027, lo que nos pone en que ni la alegre montonera se mostraba anoche capaz de sacarnos la modorra de encima.

La Indy que viene

Bueno, ésta la sabéis porque es la comidilla a estas horas: IndyCar y el Circuit han suscrito un acuerdo para que la disciplina norteamericana celebre diez ediciones en el trazado de Barcelona que formarán parte del calendario oficial de la NTT IndyCar Series aunque, por primera vez en años, desde el otro lado del Atlántico, o sea: al otro lado de su Atlántico, para que nos entendamos.

La cosa tiene bastante miga. Por un lado, Montmeló hace un Fosbury al hueco dejado en F1 por la alternancia con Spa-Francorchamps, cascándose una bonita verónica ante los estúpidos planteamientos de Liberty Media; y por otro, sitúa a la Ciudad Condal en un lugar más privilegiado del que ya tenía en el universo poliédrico del motorsport internacional. Comenzamos en verano de 2027.

Os leo.

El libro de Alonso

No hay dinero para pagar el valor añadido que aporta Fernando a esto que todavía llamamos Fórmula 1 precisamente por él. 

Ernesto y yo, volviendo a Bilbao el viernes pasado, hablábamos de aquel libro que se anunció como inminente hace ocho años, que iba a suponer su autobiografía definitiva pero cuya salida al mercado se ha ido demorando. Lo recordábamos bien porque nos lo habíamos apostado. Si yo no era capaz de sacar el mío —que no va del asturiano, y obviamente no ha salido todavía—, le regalaba el del Nano a mi amigo; si cumplía mi promesa antes de que viera la luz el del bicampeón F1, el bueno de Ernesto me lo regalaba a mi...

No me calentéis la cena

Por lo general me gusta ser puntual aunque tampoco me vuelvo loco si no puedo serlo, mucho menos si existe un empeño más que evidente en que lleguemos a todo con la lengua fuera o no lleguemos, que suele ser lo habitual.

En fin, dentro de nada se cumplirán 6 años desde que escribí [F1 de garrafón]. No es que no me hubiese referido en el blog a esta inercia perniciosa que ya se percibía desde bastante antes, aunque imagino que aquella lejana noche de diciembre de 2020 se me desbordó el vaso de la paciencia en plan película alemana en blanco y negro, con la gota deslizándose a cámara lenta por el exterior del vidrio y tal. 

Y el sol

No sé si os pasará a vosotros, pero ya echaba de menos un poquito de luz...

En fin, el domingo que viene a estas horas estaremos dejando atrás el Gran Premio de los USA, luego vendrá el de México City y, cerrando el nuevo ciclo 3 en 1 que se nos viene encima, el de Sao Paulo, que allí es posible que llueva y, sinceramente lo digo, me importaría poco que lo hiciera, aunque lo lamentaría muy mucho si el COTA y el Hermanos Rodríguez se vieran bendecidos por la lluvia.

Factor de riesgo

La lluvia está tan sobrevalorada en nuestro deporte, que retenemos mejor los (escasos) buenos momentos que nos ha proporcionado que aquellos otros que supusieron un verdadero desperdicio, ¿o es que nadie recuerda a mi Felipe naufragando una y otra vez en Silverstone, durante el Gran Premio de Gran Bretaña 2008?

Consumimos tanto Youtube que, cuando hablamos de agua, nos viene inmediatamente a la cabeza el Gran Premio de Bélgica '98, pero coincidiremos en que la victoria de Damon Hill en una carrera que dejó a más de la mitad de los participantes en la cuneta, tiene menos peso en nuestra memoria que la monumental tangana que se organizó en la salida (se vieron involucrados trece coches, con siete abandonos de una tacada), o la historieta de Schumacher yendo poco menos que a partir la cara a Coulthard. 

Lo postapocalíptico

Hasta hace nada lo postapocalíptico nos quedaba lejos, y aviso que cuando un prenda añoso como yo dice «hace nada», obviamente se está refiriendo a hace quince o veinte años, como poco. 

Pero a lo que vamos y por increíble que les parezca a los integrantes de la chavalería que andan llorando ahora porque les han arrebatado la Fórmula 1 de la que se enamoraron, aquí, en Nürbu, jugábamos en los tiempos mozos del blog a que La Bruja de Blancanieves nos metía el día menos pensado en un fregao bélico con tal de incentivar el valor del espectáculo a base de proporcionar contexto varonil —no hay nada más viril que una guerra—, mientras el británico continuaba sacando pasta de debajo de las piedras, claro.

El okupa

Cualquiera que entienda mínimamente de Fórmula 1 sabe que si Verstappen se hubiese portado bien en 2021, hoy la prensa especialista y los gurús del ramo lo aclamarían como un chico bueno y no como un okupa. Un piloto con tres entorchados a cuestas, suficientes a todas luces, como lo son los dos de Alonso, porque las estrellas de verdad, tipo Lewis, precisan estar rodeadas de una corte de incandescencias que sustantiven su brillo natural, nos ha jodido mayo con las flores.

Pero Max se impuso entonces a la narrativa oficial y acabó haciendo añicos el octavo del intocable, a base de pundonor y calidad, y también de algunas malas artes, por qué negarlo si sucedía también en los buenos tiempos de Schumacher sin que nadie se rasgara las vestiduras porque aquí todo era bravura y se estilaban los chicos malos. Eso sí, aniquilado Hamilton, el camino al Olimpo del holandés se selló con el duro pedregal que vierten los medios british bajo los pies de aquellos que no son de su cuerda, rompen sus planes o simplemente pasaban por allí en el momento menos indicado.

La desconexión

Son las 20:32 cuando me pongo a escribir este texto breve. Es festivo en España —¡Felicidades, Pilar. Sí, tú, ¿quién iba a ser? Y felicidades también a las mañas y maños que me leéis aquí o me seguís en redes sociales!—. Todo cuenta, obviamente, pero si lo suyo durante esta castaña de temporada era que festejásemos el entierro de cada carrera disputada allá como el martes de la semana siguiente [¡Que nos quiten lo bailao!], en esta ocasión no hemos llegado ni a la tarde del lunes. Vamos, que me he debido perder tanto el funeral como la inhumación...

En sí no es preocupante, bueno, no es preocupante para mí, y quiero decir con todo esto que la preocupada debería ser Liberty Media pues es ella la que se juega los cuartos, pero si la gente desconecta tan rápido y los plumillas se quedan sin nada que decir a tan sólo 24 horas de celebrarse una prueba del Mundial, la cosa incluso puede estar peor de lo que aventuraba el viernes [El hundimiento].

Marina Bay no es Mos Espa

¿Recordáis la Boonta Eve Classic que se celebraba en Mos Espa?, pues lamento deciros que no ha habido nada parecido en Marina Bay. Bueno, tampoco es de extrañar, no encontramos similitudes con la Fórmula 1 entre lo que nos cuentan Drive to Survive o F1 The Movie, como para esperar milagros en cuanto a parecidos razonables con Star Wars y su forma de entender los espectáculos de masas en circuitos.

Salvando la chusquez de Norris apeando a Piastri, la Sprint singapurense nos dejó ayer finos sabores a Semana Santa andaluza, y, obviamente, el Gran Premio no iba a ser menos. Verstappen llegaba de haber dominado la rapidita y, puesto que partía desde la pole, pues como que apenas se ha notado que el menú del fin de semana iba a ser doble y con el holandés de primer y único plato.