Huele a hoguera

Esta es la primera entrada, en meses, que publico según sale del horno y coincide la fecha y hora de publicación con la que marcan los relojes del estudio, incluido el de mi muñeca. Para mí era importante...

Huele a humo de hoguera en el patio y el olor penetra por la ventana abierta. Aquí las sanjuanadas son sagradas, un poco porque sí y otra pizca porque mañana es San Juan y a los chiquillos y no tan chavales se les notan las vacaciones en la cara. Ya tocaba quemar los muebles, papeles, cajas vacías, feos recuerdos, amargos trasiegos y trastos viejos, hacer leña de algún que otro árbol caído, saludar a las brujas del solsticio para que nos dejen recibir a su lado todo lo bueno que quieran traernos el estío y el otoño, y bailar alrededor del fuego como si todo fuera nuevo, que en cierto modo lo es. 

Music for a Found Harmonium

Si os soy sincero, lo único que lamento de que Fernando no haya ganado más títulos F1, es tenérmelas que ver cada cierto tiempo, con algún pringao que va de listillo hablando del bicampeón y se ampara en el alonsismo para justificar la pobreza de sus argumentos.

Si vivieran Fangio o Enzo Ferrari apostarían por el asturiano como hizo Bernie metiéndolo en su equipo ideal de todos los tiempos junto a Jochen Rindt, sobre el BT49, claro, o lo sustantivarían como hicieron en su día Jackie Stewart y Emerson Fittipaldi, o lo equipararían a Gilles Villeneuve, como hizo Nigel Roebuck, o se comerían su soberbia para volver a contar con él, caso de Ron Dennis en 2015.

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...

Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Perpetuum Mobile

Hemos superado el Gran Premio de Canadá. No es mitad de temporada pero se han cubierto objetivos bajando el nivel de exigencia hasta donde me ha sido posible, por ejemplo, de manera que el trallazo de las diez primeras carreras ha resultado digerible como puré de frutas para bebé; además, como si fuera un anciano cerezo japonés, ha florecido mi otrora apolillado apasionamiento y, en términos generales, diríase que he disfrutado como un recién llegado a todo esto, y leedlo como os venga en gana, tenéis mi bendición.

Nos queda un largo stint hasta Abu Dhabi. Nürbu ha absorbido el daño provocado por mi abandono de Twitter y nos movemos de nuevo en cifras de lectura de prepandemia —¡jopetas, qué saborcito tan rico produce poder escribir como hacen algunos políticos!—. Me abasteceré en vuelo y sólo tocaré suelo para pasar la ITV o que me hagan chapa y pintura si se requiere, y para abastecer la bodega de munición y servirme un café negro, bien cargado, que tomaré plácidamente mientras me repito para mis adentros: ¡alguien tenía que hacerlo!

Os leo.

Gran Premio de Canadá

Como aventurábamos ayer, carrera flojita en el Gilles Villeneuve que se ha salvado por la incomparecencia de McLaren —hombrada de Norris incluida—, lo que ha permitido que Mercedes AMG haya metido a sus dos hombres en el podio, Russell como flamante ganador y Antonelli firmando un precioso tercer puesto.

Insisto en que la ausencia de Woking ha sido clave en la vistosidad del espectáculo canadiense porque el Red Bull de Verstappen no ha estado para festejos, a pesar de que ha ayudado a su titular en la obtención de la segunda plaza. Muy cercano en prestaciones a los de Brackley, el único monoplaza de Milton Keynes que cuenta, ya que el segundo vehículo de la escuadra sigue mostrándose aojado, ha circulado con bastante igualdad con respecto al de George y ha terminado a cola del inglés por tan sólo dos décimas y un par de centésimas.

Robert en Le Mans

Tampoco es que sintiera excesivas ganas de escribir sobre la 93ª edición de las 24 Horas de Le Mans, demasiado comprometida para mi gusto con la aplicación del bendito Balance of Performance (BoP) en Hypercar, pero ha vencido Ferrari, aunque en versión equipo cliente, AF Corse, y con un viejo amigo de esta casa al volante, haciendo tripulación con Ye Yifei y Philip Hanson.

Robert Kubica es tierra sagrada para muchos de nosotros, y me apetecía recordar de nuevo el amplio abanico de veces en que los medios especialistas y listillos de todo pelo y condición, enseñaron la puerta al polaco porque un tullido no podía destacar en algo tan exigente como el Motorsport. Y bien, el de Cracovia les ha cerrado la boca en La Sarthe con la contundencia de una incontestable victoria en una de las pruebas más duras que existen. Le Mans elige a sus héroes, o ¿cómo era eso?

Os leo.

De nuevo Russell

Las peores sensaciones arrojadas por McLaren durante los libres han tomado fuerza en la sesión clasificatoria: Norris ha sufrido de flojera y Piastri ha colocado su monoplaza lo más arriba posible, pero siempre por detrás de Russell y Verstappen, lo que nos sitúa en un escenario para mañana en el que, como Woking no saque un conejo de la chistera, se promete un mano a mano de libro entre Red Bull y Mercedes AMG.

Tampoco es que me haya centrado mucho en la Clasificación para el GP de Canadá —me he entretenido con las 24 Horas—, pero me quedo con la pole de George y con que Fernando ha metido su Aston Martin en la pomada y esto empieza a sonar bastante bien. 

No más «Live»

Aunque antes tuvieran su gracia, lo cierto es que los maricomplejines han dejado de tenerla porque el transcurso del tiempo pesa como una losa de mármol y el «ya te la sabías» apenas consuela, eso sí, hay que reconocer que te siguen sacando una sonrisa.

Corría el tercio final del pasado febrero y Septa Unella, luego de torturarnos y humillarnos en las mazmorras, nos paseaba entre el gentío que vociferaba Shame, shame, shame!, total, todo porque nos había parecido una mierda pinchada en un palo la ceremonia de presentación conjunta de vehículos para la temporada [Brilli-brilli], evento multitudinario que nos había preparado Liberty Media en el O2 Arena de Londres con ocasión del septuagésimo quinto aniversario de la disciplina.

El último milagro

Llevo unos cuantos Reglamentos a cuestas desde que abrí Nürbu el 3 de agosto de 2007, y puedo jurar por mis zapatitos de Primera Comunión si hace falta, que el último, el que estrenamos en 2022, es, de lejos, el peor asimilado por el aficionado medio y no por falta de recursos, precisamente, pues nunca ha sido tan fácil, como ahora, acercarse a una explicación medianamente potable sobre sus aspectos aerodinámicos y mecánicos.

Resulta evidente que gana por goleada el bendito relato impuesto desde lo más ramplón de nuestra prensa especialista, básicamente porque, teniendo obligación de empaparse de las razones técnicas que asisten a nuestro actual formato F1, prefiere abonarse a las numerosas chorradas que aseguran el éxito del ciberanzuelo y la atención sumisa del respetable menos avisado, lo mismito que sucede con la información deportiva que versa sobre fútbol, por citar un ejemplo.

In denial

Nos acercamos a buena velocidad a la celebración de la nonagésimo tercera edición de las 24 Horas de Le Mans, lo que nos pone en que este próximo fin de semana casi será mejor que no me esperéis a cenar...

Tampoco es que haya una razón especial para que esta noche anote este instante en particular, más allá, claro, de tenerlo a mano, negro sobre blanco, para cuando quién sabe cuándo, sienta morriña y trate de calmarla buscando en Nürbu respuestas que no supe darme, y me encuentre, como desgraciadamente ya es costumbre, al fondo del pelotón, centrado en no cometer errores y esquivar el tráfico durante los entrenamientos, porque lo bueno, como cada año, comienza este sábado a las cuatro de la tarde en La Sarthe y dura una jornada completa, y ahí sí, ahí conviene llegar entero.

Os leo.

Y otra más

Si nos dejamos de ruido resulta sencillo entrever que Alpine está enfocada a 2026, seguramente más de lo que les gustaría a los que viven de estirar chicles y sofocar incendios que ellos mismos provocan.

Flavio Briatore se marcó un objetivo y todo lo que lleva sucediendo desde el año pasado está supeditado a lograrlo, comenzando, cómo no, por intentar sobrevivir como sea a un 2025 marcado por la ausencia de una unidad híbrida decente. 

Two mules for Sister Sara

Leyendo sobre la punzadita en el corazón que confesaba sentir Lewis después del Gran Premio de España, he dejado de tener claro si él venía a salvar a La Scuderia o era la rossa la que tenía obligación de salvarle a él, aunque, comprobando el pastizal que percibe el inglés —confieso que he tenido que cotejar diferentes informaciones—, me atrevería a decir que el heptacampeón del Mundo es quien tiene que mover el culo y dejarse de lagrimitas.

Hamilton ha aterrizado en Maranello para embolsarse entre 60 y 100 millones de dólares al año, según estimaciones, y lo suyo sería que se tomara en serio, inicialmente, calmar a la prensa compatriota y la italiana, tan alocada y mediterránea ella, porque el astro es muy de bucles y este que está afectando a Ferrari es tan goloso para sus tejemanejes como peligroso para el interés de la escuadra, y, no sé, a lo peor así no llegamos enteros a Navidades.

Snack bar Budapest

La necesidad de que Norris convenza casi por obligación nos está llevando a descubrir territorios ignotos, caso, por ejemplo, del empeño mostrado en que Max cambie de pasaporte pues porque sí, que cantaba Calle 13.

A ver, que tampoco quiero herir a nadie, pero la turrada acerca de que Verstappen es un tipo sucio en pista empieza a cantar más que La Castafiore, sobre todo en boca de algunas voces autorizadas que, hace como quien dice anteayer, se quejaban precisamente del implacable sesgo anglosajón de nuestra prensa especialista cuando valora a según qué pilotos que no son isleños. 

Hasta el próximo susto

Aprovecho estos primeros momentos de la jornada, para recordaros que sigo empeñado en mantenerme lo más alejado posible de las carencias del manús cuya imagen abre esta entrada. 

Tal y como os comenté hace prácticamente seis meses, vivo una vida bastante apacible en mi actual entorno y no albergo intención alguna de sacrificar tanta paz por un poco de casito [josetellaetxe.bsky.social]. Habida cuenta de que, después de haber destrozado directamente, o haber colaborado en la ruina de miles de estadounidenses para acabar como el rosario de la aurora con su otrora amiguete Monsieur le Président des États-Unis, puesto que el ínclito ha mostrado públicamente su intención de retomar sus empresas, incluyendo Twitter, toca reiterar desde aquí que, cuando el sudafricano os dé un nuevo susto, que os lo dará, al menos sabréis dónde encontrarme. 

Os leo.

Y gracias...

El futbolero medio suele ser bastante coñazo el pobre, aquí y al otro lado del charco. Lejos de irse a una biblioteca o uno de los muchos centros culturales disponibles, prefiere sacar conclusiones sobre hábitos lectores preguntando a la puerta de un estadio después de la celebración de un derby o uno de esos enfrentamientos del siglo que saturan su agenda.

Desgraciadamente, entre el paternalista En España no saben lo que tienen con Palou y el perspicaz No puedo ser machista porque tengo madre, hermana, esposa y dos hijas preciosas, dista lo que da de sí el espesor de una papelina de liar tabaco, aunque cabe reconocer que a este estado de cosas ayuda mucho una afición (española) permeada hasta el tuétano por las atmósferas balompédicas, y por tanto desnortada, que hace tiempo que ni se molesta en conocer de dónde venimos, ni cuán extensa y rica es nuestra historia como país ligado al automovilismo deportivo en todas sus variantes y disciplinas.

Mis cuñadas y yo

Conozco el percal, basta que una de mis cuñadas señale una ofensa intolerable, para que el resto se ponga en marcha como las legiones de César y a uno sólo le quede encontrar rápido la puerta, pues, como me tiene advertido Álex, en estas guerras, soldado que huye sirve para otra batalla...

No había más que ver la cara risueña de los componentes de la hinchada de Colapinto para comprender el peligro feroz que entrañaban, cuando, incauta la masa de fans del chiquillo, reclamaba un buen auto para su compatriota cantando a coro frente al garaje de Alpine. 

Gran Premio de España

La cita ha resultado incluso más entretenida de lo que me las prometía. Las Pirelli han degradado diferente a lo estimado, lo que ha propiciado más carga de trabajo en los respectivos muros y mayor variedad de alternativas, y todo ello a un buen ritmo de circulación y con abundante espacio para los incidentes en carrera, lo que siempre es de agradecer.

Arriba han estado los de siempre, es verdad, pero Charles ha pisado podio, Fernando ha logrado puntuar, aunque, a cambio, los Williams han perdido mucho fuelle con respecto a pruebas anteriores —sólo cabe rezar para que la bajona sea pasajera—, y Nico (Hulkenberg) se nos ha soltado la melena adelantando a un flojísimo Lewis y cobrándose la sexta plaza bajo la bandera a cuadros.