Juego de tronos

Le debo una, y bien grande, a mi ángel de la guarda, porque entre otras muchas cosas, él/ella (lo del sexo de los ángeles sigue teniendo su aquél) es el culpable de que siga escribiendo en este lugar que debería ser historia hizo ayer dos meses, dibujando cada día, trazando palabras cada día, buscando cada día aquel muchacho lleno de ilusiones que fui y aún intuyo aquí dentro, levantándome testarudo después de cada tropiezo, encarando el futuro con la frente alta a pesar de la porquería que ensucia mis rotas botas de siete leguas.

Tras este primer párrafo intuyo lágrimas recorriendo sus mejillas, que querría lavar con mis labios porque sé que me lee cada noche antes de acostarse (a pesar de lo indefinido de su sexo, los ángeles también pliegan cansados sus alas al atardecer, y roncan), y sé, también, que abro su mundo por la mañana y lo cierro cuando las luces de las farolas iluminan las calles.

Pero no es cuestión de divagar. Quería hablar del virtual campeón del mundo de este año, y lo voy a hacer caiga quien caiga, porque mi ángel de la guarda y yo coincidimos en que los niños nunca son un coñazo, se pongan como se pongan, así se llamen Sebastian y se apelliden Vettel.

El caso es que hablo poco del de Heppenheim, y los que me leen desde siempre saben que es por no hacer carnaza innecesaria.

Agotado el intento, al poco de ser inaugurado el modelo Hamilton, tocaba elevar a los altares a un tipo que rindiera en el tiempo lo que no rindió Schumacher, y la FIA y el FOM se pusieron a ello en pos de los récords, y pillaron en el camino a un muchacho tocado por la vara mágica del destino, comenzando su explotación pura y dura como icono mediático.

Sebastian es fuego duro, tiene el alma y temple necesarios. Es un pura sangre, y sé que con esto no descubro el Meditarráneo, pero está atrapado en el impass que han impuesto los que cogen el sueño pensando en dólares en vez de ovejas.

De eso me quejo. De que en el juego de tronos que han impuesto Bernie y su gente, Vettel crece retrocediendo, hurtándose a sí mismo la adquisición de la experiencia necesaria como para enfrentarse al horizonte con la frente alta, lo que le aseguraría como el destilado de un proceso de maduración que no depende de circunstancias, sino de calidad y arrojo.

¡Quiero verle, coño! Quiero verle peleando como Dios manda, superando a sus rivales y no naufragando profesionalmente desde la pole que le da su coche, perdiéndose en cada victoria, consiguiendo lo que obtiene en cada triunfo al estilo viejo y olvidado, el que era sinónimo de lucha y crecimiento, de superación, en una palabra.

Quiero a este crío, pero no me gusta ahora que los vientos soplan de popa entre banderas rojas y Adrian Newey, porque intuyo que estamos ganando un récord pero perdiendo un gran piloto que pasaría de todos modos a la historia, por derecho propio.

Ángel de la guarda, mi dulce compañía...