Ojalá las guerras fueran de juguete, como cuando niño, y las víctimas de uno u otro bando mentirijillas, como cuando crío, y ojalá yo fuera aquel retaco que cabía en la palma de una mano hace un tiempo que ni recuerdo, cuando me sentía avatar de un dios minúsculo al que no le hacía falta ni recorrer un palmo para sentirse capaz de salvar el mundo con una tosca metralleta de madera que no disparaba tiros, acaso algún sonido articulado con la boca: ¡ratatata´-tá!
Es viernes, muere la semana y muero también yo. Las estrellas titilan por encima de las nubes que oscurecen aún más mi estudio, mientras juegan con los gatos que se han ganado desmadejar madejas en el cielo. Los sueños tienen sueño y se retiran a la cama, y aquí ando, un poco solitario, un poco huraño conmigo mismo, un poco cansado no sé muy bien de qué aunque lo intuyo, pero con ganas de escribir tres letras por vislumbrar en el reloj del horizonte la furtiva milésima de segundo que habré de alcanzar en breve si quiero seguir sabiéndome vivo, y me pregunto, como tantas y tantas veces, esta vez contigo a mi lado, en qué quedó aquel esfuerzo que hicieron conmigo por tratar de convencerme de que en la vida había que ser un tipo duro que supiera tragarse sus lágrimas...
