Dejad de juntar letras

De un tiempo a esta parte se está extendiendo una extraña costumbre que toma un pie en la más falsa de las humildades y el otro en una cobardía sin paliativos. Se argumenta que se hacen las cosas a medias, en plan sí es no es o aplicando el bai baina de mi tierra, como si fuese posible hacer algo y no hacerlo a la vez, evitando así las engorrosas responsabilidades que se derivan de tomar el toro por los cuernos admitiendo que uno hace lo que puede pero arreando con todas las consecuencias.

Jorge Oteiza daba un valor enorme a la poesía, incluso a la mala poesía, pues consideraba que en la composición de un verso o una estrofa se percibe mejor al autor que en unos párrafos de buena prosa. Razón no le faltaba al artista oriotarra. En la síntesis poética se perciben mejor las hebras de quien la construye que en la lectura de prosas que muchas veces terminan siendo empalagosas de puro haber sido sobadas mientras se buscaba su perfección.

X-Files

No deja de tener su gracia que en la antesala del estreno de la película «X-Files; I want to believe», conozcamos que el bueno del hijo de Anthony Hamilton puede no ser el sucesor de Senna bajo la lluvia, o que los recitales de estas dos últimas semanas puedan haberse debido no a la consistencia y madurez ganada desde que el Nano pasó por su lado, sino a una ayudita extra que permite a su coche cambiar de marchas y de mapeado motor a la vez (está por ver si el de Kova disfrutaba del mismo artilugio).

Si el tema hubiera sido destapado por la prensa española o italiana, todavía cabría ponerle algún sesgo malicioso, pero según mis indagaciones y las de mis amigos (¡Diego, Heikki, os debo una!) fue Mark Hughes (Daily Telegraph, y autor de la biografía del hijo de Anthony Hamilton) quien delató el lunes pasado para qué servían las levas suplementarias del volante del inglés. Así las cosas, todo indica que el supuesto ardid se ha podido poner al descubierto.

¡Idiota. Engreído!

Que diga que vivimos en un país de idiotas no debería sorprender a nadie. Ahí tenemos a Fernando Alonso, idiota perdido, se tira toda la temporada sacando del lodazal un monoplaza chungo, logrando acabar 8 de 10 carreras, colocándolo en posiciones impensables a tenor de lo conseguido por su compañero Nelson Piquet (no me voy a molestar en reseñar las diferencias), consiguiendo 13 puntos a base de ir sumando, y tras la conclusión del G.P. de Alemania no se le ocurre mejor idea que dejar de felicitar públicamente a Nelson, y contra todo pronóstico, se anima incluso a decir que el triunfo de su compañero de equipo ha sido una «cuestión de suerte».

Sí, ya sé que me diréis que no se le puede pedir demasiado a un hombre que ha trabajado trescientos y pico kilómetros, centímetro a centímetro, peleando con Trulli, con Vettel, con Kimi, con Rosberg, con su puto vehículo… ¡Basta de excusas! Alonso se comportó como un idiota de remate, aunque luego intentara arreglarlo en una entrevista diciendo: «Ojalá haga podios de aquí al final Piquet y hagamos cuartos. Por mí sin problema. Sin suerte sólo podemos terminar séptimo u octavo.»

En tierra de ciegos… el tuerto es rey

Llevo encima una buena dosis de literatura fantástica leída o escuchada sobre el hijo de Anthony Hamilton, y aprovechando un receso en el trabajo (ser autónomo es lo que tiene), voy ha hacer un par de puntualizaciones.

Con la primera trataré de salir al paso de los comentarios que insinúan la valía del británico ahora que Alonso no está a su lado. 

Regreso al futuro (Hockenheim)

Preciosa carrera la de hoy, y harto reveladora. Vayamos con lo bueno primero y dejemos lo lamentable para después.

A falta de los Ferrari, y como viene siendo costumbre, un deslumbrante hijo de Anthony Hamilton ha firmado de principio a fin una excelente participación que podría haber hecho historia, ya que el Gran Premio ha tenido todos los ingredientes que se le puede pedir a la alta competición: salida emocionante (protagonizada esta vez por el polaco Robert Kubica); luchas en la cabeza (pocas, aunque electrizantes, para qué vamos a negarlo); luchas en el pelotón (abundantes, y reseñables la que han mantenido Coulthard y Button en el primer cuarto; la de Trulli, Alonso y Kimi en el mismo periodo; o la de Fernando y Vettel a partir de la mitad); incertidumbres; Safety Car tras el brutal accidente sufrido por Timo Glock al encontrarse sin eje trasero a la salida de la curva de entrada a la recta principal….

Iron Man bajo la lluvia

El otro día, en medio de uno de los innumerables debates que se han organizado a cuenta del supuesto festival dado en Silverstone por el hijo de Anthony Hamilton, leí con estupor a un participante que argumentaba su tesis de que no hace falta saber conducir bajo la lluvia para ser un campeón mundial, con la siguiente frase: «Un tal Alain Prost, con agua cerca, era como un gato; huía de ella...!!»

Vaya por delante que estoy plenamente de acuerdo con el argumento de base, aunque lamento el ejemplo elegido.

Carlos Miquel

Hoy tenía prevista otra entrada sobre un comentario que leí en Box 27 acerca de Alain Prost (de rondón acerca de Fernando Alonso), pero creo que merece la pena retrasarla para salir en defensa de un periodista (sí, habéis leído bien, ¡y mira que les meto varilla!).

El citado blog es una iniciativa de Carlos Miquel [Diario As y Cadena Ser] que desde mi humilde punto de vista no está recibiendo el reconocimiento que merece, y que corre el riesgo de terminar como el rosario de la aurora si nadie lo remedia, toda vez que a él se ha apuntado un grupo de cansaabuelas empeñados en destruirlo, como ha ocurrido con otros tantos lugares públicos cuya descripción y nombre os ahorro.

La aleta de tiburón

Lo que son las cosas, hasta en tres ocasiones he mencionado en este blog el extraño apéndice que llevaba en el capot el fallido MP4/10 de 1995, primer McLaren propulsado por un motor Mercedes. 

Y lo de menos es mi acierto cuando estos días estamos leyendo y escuchando a troche y moche que el supuesto invento de Red Bull se ha impuesto en la parrilla, toda vez que ha comenzado a aplicarlo McLaren en su MP4/23, y ya lo utilizan Toro Rosso, Force India y Renault; y digo que es lo de menos porque como buen coleccionista de miniaturas que soy, con tendencia expresa a las rarezas (a ver si algún día me animo a deleitaros con la cantidad de vehículos que experimentaron con las 6 ruedas, además del Tyrrell P34), mi ventaja en este campo viene a ser como la del hijo de Anthony Hamilton bajo la lluvia: pan comido, amén de tramposa.

Donington no es Silverstone

Siguiendo el guión previsto, a estas alturas de la semana ya hemos sufrido una buena dosis de exaltación hamiltoniana, tanta como para decir ¡basta, por Dios, basta! Y como no podía ser de otra manera, para resaltar la supuesta exhibición del hijo de Anthony Hamilton se ha recurrido a compararla con la realizada por Ayrton Senna en Donington Park (1993).

Vaya por delante que soy bastante reacio a establecer comparaciones con otras épocas del automovilismo, pero llegado el caso, toca hacerla, siquiera para desbaratar el argumento. Senna corría aquel año con lo que hoy es un R28, más o menos (para que nos hagamos una idea de lo que daba de sí el MP4/8 que conducía), y todos sus contrincantes estuvieron en la pista para enfrentarse a él en igualdad de condiciones. Como quiera que el bueno de Senna ya había dado recitales parecidos con un trasto (Toleman Hart, Mónaco 1984) y con un coche mediano (Lotus 97T, Estoril 1985), lo suyo es admitir que Magic era «Dios sobre la pista», y dejarlo así.

Regreso al futuro (Silverstone)

Qué queréis que os diga. Tengo un sabor agridulce cuya causa no logro definir. Me ha emocionado la carrera de este mediodía, me ha encantado, ha sido preciosa, ha tenido de todo, pero no me ha gustado que haya ganado el hijo de Anthony Hamilton, o mejor dicho: cómo lo ha hecho.

Llamadme envidioso, incluso rencoroso, o paranoico. Perdonadme el tono ligeramente avinagrado de esta entrada, pero no quiero dejar pasar la oportunidad de ser el primero en llevar la contraria a la marea de alabanzas e insensateces que a buen seguro tendremos que leer y escuchar mañana.