¡Bienvenido a casa!

Una de esas noticias que pasan desapercibidas como las buenas acciones y las alegrías en los telediarios, ha sido la de que mi Felipe está de vuelta.

Escribí no hace mucho sobre lo bien que le había venido al paulista que Pirelli, la Pirelli que no quería interferir en el campeonato, endureciera sus compuestos del verano a esta parte, porque el brasileño, hombre de coraje y temple bridgestoniano, naufragaba de mala manera con las Pirelli, las Pirelli ésas que no querían postularse como juez y parte para no beneficiar a nadie.

Imagen de marca

Hace un año más o menos, hablando con un amigo vettelista, éste me decía que no sería bueno para el negocio que Sebastian ganara por tercera temporada consecutiva. Yo le contestaba que conociendo a la peña esta que lleva el susodicho negocio, me esperaba cualquier cosa…

Ya hemos llegado a ello. El niño va camino de barrer del mapa a una generación completa de aficionados, que si no se caen de la mesa es porque existen tipos sueltos por ahí como Alonso, Hamilton, Raikkonen o Button, a quienes el alemán no llega ni a la altura del zapato, todavía.

Orpheus In the Underworld

Sospecho que ahora mismo habrá una buena cantidad... Da lo mismo, que una buena o mala cantidad de gente ande rascándose los bolsillos por ver si tiene calderilla suficiente como para saber a qué demonios estoy jugando, no hace sino ratificarme en que hoy es uno de esos días buenos que merecen ser vividos.

Prometí tregua a Vettel hasta que no estuviera todo el pescado vendido y hoy me he puesto en el IPod el can-can firmado por ‪Jacques Offenbach‬ para su Orfeo en los Infiernos, porque si yo fuera Sebastian, que ni lo soy ni ganas que tengo, estaría lamentando y no celebrando esta mierda de título que ha ganado, y es que mañana nos hablarán de Prost y su calculadora, de lo bien meditado que estaba todo, pero sobre Interlagos ha quedado un chiquillo superado por las circunstancias, que ni ayer pudo sentar sus reales ni hoy ha sabido enfrentarse a la prueba de demostrar que es, como insinúan los números, el mejor piloto de la parrilla.

Dos escuderos a hostias

Ya tenemos Interlagos encima. En un par de días los coches comenzarán a rodar sobre el circuito paulista y en nada, nos desayunaremos felices o pensando en que tal vez el año que viene sea al bueno.

No se puede negar que la temporada ha estado maja, como decimos por aquí arriba, al menos hasta que Red Bull tuvo la ocurrencia del salvar el WRC y comenzaron a suceder cosas raras en la F1, y al hilo me gustaría dejar escrito de nuevo, que maldigo este tipo de cosas, porque el asunto iba lo suficientemente bien sin intervenciones mayúsculas, como para que se pudiera pronosticar en el horizonte terminal un final de infarto más auténtico que el que comenzaremos a sufrir en menos de 72 horas.

¡Qué pereza!

La máxima que proclama que los campeones siempre disponen del mejor coche tiene los pies de barro, porque gracias a Dios no siempre ha sido así.

Desde que se instaurara el Mundial de Marcas en 1958, hace 54 años a falta de que termine esta sesión y sean 55, ha habido 10 ocasiones en las cuales el mejor piloto y la mejor marca no han coincidido, o dicho de otra forma: 10 instantes concretos en la historia de nuestro deporte, en los que el supuesto mejor vehículo no ha podido dar el título a uno de los hombres que lo conducían. En todo caso, la desviación del sofisma se cuantifica en algo más del 18%.

Ven, Capitán Trueno

Cuando la palabra imprescindible pierde todo su sentido, pues surgen por doquier alabanzas al ingenio de Newey sin calar en el fenónemo que explicaría por qué Red Bull, a pesar de las apariencias, no ha sido la misma en las dos últimas pruebas que en Buddh y carreras anteriores, comenzando a dar evidentes muestras de fatiga, me pregunto qué tipo de sortilegio tiene hechizados a algunos periodistas y aficionados para que no dejen de vapulear a Ferrari mientras ocultan arteramente las vergüenzas de la austriaca.

La calificación de Abu Dhabi resultó para los azules casi agónica si comparamos su ejemplar dominio en Japón, Corea e India, con los tristes resultados obtenidos en Yas Marina. Aquel sábado de hace dos semanas, Vettel zumbaba un muro y llegaba a meta sin gasolina, mientras Webber se rendía ante Hamilton. El domingo siguiente, Mark desaparecía del mapa sin ser capaz de doblegar a Fernando. Sí, Sebastian volaba, pero le costó lo que no está escrito superar a Jenson con una zona de DRS hecha casi a medida para los de Milton Keynes.

Balas de fogueo [Austin]

En pleno Oeste americano, casi en el corazón del Western cinematográfico, aunque sin reses ni cow boys, un circuito sosote como el COTA (Circuit of The Americas) se proponía como el momento adecuado para que el alemán de Red Bull o el español de Ferrari despejaran sus respectivos caminos en pos del título mundial, aunque terminó convirtiéndose, gracias a Pirelli y sus cosas, en una segunda vuelta de lo visto en Abu Dhabi, de manera que si en el trazado asiático era Sebastian quien minimizaba daños perdiendo tan sólo 3 puntos, en el americano, era Fernando quien cedía los 3 ganados hacía quince días, devolviéndonos al escenario sugerido tras el G.P. de India, con 13 puntos de separación neta entre el líder y su más directo —y único— rival.

Podríamos decir que Ferrari no pudo o supo estar a la altura (creo que hay matices que procuraré ir desgranando estos próximos días), y al hilo, que Red Bull desperdició la penúltima bala de su revólver, entre otras cosas, por la aparición en escena de un Lewis Hamilton que cumpliendo todos los pronósticos, ni sufrió problemas en su vehículo (oh, my God!), ni quiso perder la oportunidad de brindar a su equipo una victoria de despedida.

Losing my mind

Sé que lo va a hacer y que mañana tendré que dar cuenta de mi pequeño gran secreto (así y todo, a lo mejor me lo pienso dos veces y lo dejo para después de Interlagos), pero si no ocurre, como auguran algunos, sospecho que no pasará nada, que no se acabará el mundo y todo eso, porque lo importante en esta vida son los instantes vividos y no sus consecuencias, por mucho que digan...

Sé también que para hacer de ángel, aunque sea caído, conviene asomarse a la cornisa del acantilado para saltar al vacío antes que nadie, porque luego, cuando todo el mundo se sienta con alas, lo suyo, lo mío, lo nuestro en definitiva, carecerá completamente de sentido.

La cicatriz del Geyperman

Como muchos niños de mi generación, pasé buena parte de mi infancia soñando con que algún día tendría un Scalextric y un Geyperman. Si tardé muchísimo tiempo en hacerme con una pista mágica que pude comprarme con los primeros ahorros del fruto de mi esfuerzo, debo confesar que aún no he cumplido el sueño de tener entre mis manos un muñeco articulado de aquellos que envidiaba cuando crío.

No ha sido por ganas o por posibles, comprenderéis. Dispongo en mi estudio de más de media docena de maniquíes de plástico escala 1:6 que me ayudan a la hora de confeccionar mis dibujos más complicados, incluso guardo como oro en paño los restos del Madelman arqueólogo que me regalaron mis padres pensando en que venía a ser lo mismo, pero no tengo un Geyperman y dudo que llegue a comprarlo...

¿Algo en claro?

De las múltiples posibilidades que nos ofrece la actual F1 para meter la gamba —del italiano gamba (pierna), término proviniente a su vez del latín vulgar camba (pata de caballo, acémila o burro)— en la lectura de carreras, poner la lupa sobre lo que ocurre en las sesiones de entrenamientos libres suele ser la que más errores de estimación puede originar —la ausencia de datos fiables sobre la cantidad de combustible utilizada en cada monoplaza, así como sobre los diferentes componentes que implementados en los vehículos están siendo simplemente probados o las rutinas diseñadas en cada equipo, origina una cascada de información en la que resulta complicado discernir de qué palo van cada piloto o escudería—.

Si la tercera sesión de los mismos viene a suponer una especie de entremés que sirve para que los más aventurados puedan organizar sus ideas a la hora de encarar lo que puede suceder en la fase de clasificación, y prever en algún sentido siempre incierto lo que puede suceder en carrera, los entrenamientos del viernes son terreno abonado para especulaciones más o menos miserables, razón por la cual suelo dispensarles un aprecio razonablemente cauteloso.