Elkann y los «marditos roedores»

La verdad es que no tenía muchas ganas de escribir esta noche, pero mira, comprobando (una vez más) la enorme empanada mental que llevamos encima, me ha salido la vena graciosilla y me acerco aquí sólo a tocar las avellanitas como tifoso, y a recordar, de paso, lo divertido que sigue siendo el motorsport en su conjunto.

Como conocéis a estas alturas de la película, a pesar de la victoria de Toyota en Sakhir, Ferrari se calzaba el Mundial de Resistencia FIA en Bahrein este pasado domingo, y, bueno, con la emoción nos ha salido John Elkann a celebrarlo en plan Luca Cordero di Montezemolo en la línea de meta del Gran Premio de España 1974, pero en versión grinch, vamos, que en vez de saltar de alegría no ha tenido mejor ocurrencia que abrir la boca para recordar a Charles y Lewis eso de menos hablar y más sudar la camiseta...

Gran Premio de Sao Paulo

Desgraciadamente nunca sabremos por qué Red Bull retrasaba tanto la decisión de creer a Max Verstappen, para que, después de una noche loca en el box de la austriaca, el holandés haya dispuesto en carrera del monoplaza que venía reclamando desde el viernes.

Puntos perdidos en la Sprint por nimiedades, tal vez Mekies atenazado por el miedo a que se notara mucho después de que ninguno de sus pilotos pasara a Q2, ¿quién lo sabe?, pero en BlueSky ya habíamos contratado a nuestro propio guionista y sonaba Camino Soria, con Jaime cantando Bécquer no era idiota ni Machado un ganapán...

Los jueves, milagro

La endogamia en que vive ha impedido a la gente guapa percibir el sutil tufillo que ha destilado la Sprint de Sao Paulo, en su conjunto, evidentemente.

Final de campeonato, con McLaren habiendo cobrado ya el Mundial de Constructores y Lando postulándose como firme candidato a la canonización en Abu Dhabi... Sí, hoy, hace unas horas, parecía el momento adecuado para que nuestros egos más notables en redes sociales se hayan puesto a buscar sitio con tal de cantar pronto ¡lo leísteis aquí!, ¡bienvenidos a la F1!, ¡esto siempre ha sido así!, o cualquier otro mantra de esos que hipnotizan al populacho que no sabe de Berlanga ni ha visto sus películas.

Amores que matan

Bernie no se ha distinguido nunca por tener pelos en la lengua y, como me dirá Joserra (Ligasórdida) dentro de unos días: a Hamilton le gusta que hablen de él, pero no en estos términos [Bernie Ecclestone urges Lewis Hamilton to retire from F1: «He is tired»].

El caso es que, con ocasión del Gran Premio de Sao Paulo, el nonagenario ex mandamás de la F1 se ha puesto a rajar, como podéis comprobar en el enlace del párrafo anterior, y nos ha dejado algunas perlas al respecto del heptacampeón mundial, entre las que cabe destacar que su contratación por Ferrari ha sido una mera operación de marketing financiero —menos mal que no ha mencionado la venta de camisetas [MMDOAT]—. Así las cosas, mientras aprovechaba que el Pisuerga sigue pasando por Valladolid para tirar de las orejas a Vasseur y la tropa de Maranello, como en los viejos tiempos aunque con otros protagonistas, el anciano Boss ha tildado de fracaso la aventura y ha recalado en el astro inglés para decirle a la cara lo que muy pocos se atreven.

Gran Premio de Mexico City

Con el aliciente de que Checo Pérez retornará a la máxima disciplina el año que viene, el Autódromo Hermanos Rodríguez recibió su cita anual con la Fórmula 1 rebosando más colorido y alegría que otras veces, y mira que el asunto estaba francamente difícil, y así, con tal ambientazo, el Gran Premio de Mexico City se dispuso a ofrecernos la tercera o cuarta entrega, o quinta —la verdad es que he perdido la cuenta—, de la mítica remontada de Lando Norris en pos de su merecidísimo título mundial.

La clasificación del sábado dejó las cosas bastante claras, el de Bristol se había calzado la pole mientras el hombre que tenía la corona en el bolsillo allá como en Zandvoort [Gran Premio de Países Bajos], debía contentarse con la octava plaza en parrilla, que finalmente sería la séptima porque Carlos debió cumplir con la penalización de cinco puestos que le cayó en Austin por su hazaña sobre Kimi.

Papaya rules

Vaya por delante que no me merece ningún crédito cualquier referencia a la rivalidad entre compañeros de equipo, que no señale, como una de las más feroces, la que mantuvieron Kevin Magnussen y Romain Grosjean en Haas...

A partir de estos mimbres podemos hacer el cesto que nos apetezca, obvio, ¿no?, incluso podemos hablar de la ocurrencia de Zak Brown al mencionar las Papaya rules cuando, en sentido estricto, no había mucho que gestionar en 2024 porque Norris iba muy por delante de Piastri en la general de Pilotos (hasta Canadá), y sería a partir de España que el británico comenzó a sonar como aspirante ante Verstappen porque en Ferrari estaban nerviosillos con la llegada de Hamilton y no les daba la vida para hacer sobreesfuerzos.

La iniciativa

Colapinto se pasaba por el forro de los pantalones el mandado de respetar a Gasly en Austin y se desataba el caos entre nuestras fuerzas vivas, que hasta cierto punto resulta incluso lógico, porque, a ver, cuando no controlas media castaña de aerodinámica ni de autos ni de cultura deportiva, sólo te queda fingir que entiendes, insultando la inteligencia de quienes te escuchan o leen mientras tiras de lo que aconseja el siempre insípido manual de buenas maneras en la oficina.

Lo adecuado frente al instinto, la misma monserga de siempre. Y el caso es que el austral no es de esos que esperan a que el domador dé su permiso. Es un fuego encerrado en el cuerpo de un chiquillo que soñó una vez con pertenecer al club de los leones que desayunan corderos y, cuando buscan hacerse con el control del harén, no temen que les decoren la cara con alguna herida de garra o quién sabe si con el recuerdo de un feo mordisco...

Camino Soria

Mirado en perspectiva, sorprende que los frailes no calibraran la grandeza del material humano que sujetaban sus manos, mientras intentaban infructuosamente, a ver, convertirlo en hombres y hechos y derechos, cuando la del 59, la nuestra, Edorta, ha sido de lejos la generación más crecidita en calidad que ha pasado por las aulas del Colegio Santa María de Portugalete, y a las pruebas me remito.

No sé qué coño tiene este año la festividad de Todos los Santos, que me he pasado el día disfrazado de elegante catrín con Caperucita al brazo y la Walther de bolitas reposando sin seguro en la sobaquera. Hace seis jornadas que dejamos atrás el Hermanos Rodríguez y su #Fiesta, y ya es noviembre y sigue sonando en mi cabeza Camino Soria y me siento como la flor del cilantro, que abre sus pétalos sólo cuando intuye el final.

¡La Fuerza es poderosa en ti! ¡Hazlo o no lo hagas; pero no lo intentes...!

Gran Premio de Estados Unidos

¿Alguien lleva la cuenta de las veces que hemos dicho en Nürbu este año, que McLaren, incluso tirando de Papaya rules, no era capaz por sí sola de mantener vivo el espectáculo?, pues la noticia del Gran Premio de Estados Unidos consistió en que venía Verstappen y poco menos estábamos salvados...

El drama tiene sus gabelas y a falta de pan buenas son tortas, o eso dicen, porque la cita, en sí, fue casi tan muermo como las tres anteriores.

Los días pares

Como llevo años advirtiendo desde el blog, admito que soy bastante tolerante (huevón) con los incidentes que ocurren en los primeros compases de los Grandes Premios. Obviamente, lo sucedido en la Sprint de Estados Unidos no iba a ser una excepción, así que tampoco os hagáis mala sangre con lo que voy a decir.

A ver, por increíble que parezca y a pesar de pertenecer al campo de las Humanidades y escribir desde la comodidad de mi estudio en Gorliz, existe una base... digamos que científica, que ampara mi peculiar manera de tomarme estas cosas con rebosante filosofía: los vehículos actuales son enormes, en la arrancada y metros posteriores adquieren mucha inercia aunque los neumáticos no hayan alcanzado su rango óptimo de funcionamiento, además, pesan lo suyo y sufren momentos polares muy fuertes, y, en ocasiones, cuando los frenos quizás no están todavía a la temperatura idónea, no sé, se me ocurren un montón de factores más a tener en cuenta en estos episodios en los que suele contar mucho la buena o mala suerte...

Do you hear the people sing?

De los dos títulos de Constructores que hemos regalado a McLaren por su cara bonita, sin lugar a dudas el de este año ha rozado mínimos, lo que me lleva a no entender cómo no hemos tomado las calles gritando ¡Así, no, por Dios. Así no!

En términos narrativos, el campeonato 2024 fue una bonita lección de lo que se puede esperar de la F1, y supo organizarse alrededor de una idea sencillamente fantástica: el establishment obligando a Red Bull a que diera aire a la de Woking, aprovechando para ello que Horner la había liado parda y, literalmente, estaba pillado por los cataplines ante el público y la prensa, el accionariado de la austriaca, y, por supuesto, la FIA y Liberty Media. Espectáculo puro, vaya.

Goodbye, Roscoe!

Han pasado demasiadas cosas desde que hice out después del cumpleaños de Jero, y, a ver, ahora que se nos va octubre y pretendo reanimar Nürbu, me resulta complicado sintetizar todo un mes con sus treinta días y sus noches, en una parrafada sobre nuestra disciplina que tenga algo de sentido, escrita, además, a las tantas de la noche en la soledad del estudio y con la agradable compañía de un Macallan, así que toleradme que eche el ratito hablando de Roscoe.

Nuestro bulldog ha protagonizado algunas entradas del blog desde que era un cachorrillo y Hamilton decidió exponerlo a las luces de los focos, sirviéndome, ya entonces, para recalcar que una mascota nunca es responsable de las tonterías que hace su propietario; sólo por eso, creo, nuestro protagonista merece un respeto, y un cariñoso recordatorio, ya me entendéis.

Gran Premio de Singapur

La verdad es que Marina Bay pierde muchísimo sin Nelsinho Piquet acercándose a las protecciones circulando a toda velocidad, sin mi Felipe clamando justicia retroactiva, o sin una miserable conspiración british petroleum que llevarse a la boca, aunque, por qué negarlo, sigue manteniendo intacto su aquél como cita del Mundial.

Por lo previsible que suele resultar conviene tomar la salida desde la primera plaza de la parrilla y, en este sentido, George Russell había hecho casi todo lo que había que hacer el sábado calzándose la pole, de manera que el británico arrancó el domingo día 5 de octubre como titular de la posición de privilegio, seguido por Verstappen, Piastri, Antonelli, un flojísimo Norris (en clasificación), y los chicos de Ferrari, que quién los había visto y los veía a comienzos de mes. 

Gran Premio de Azerbaiyán

Después de una clasificación plagada de banderas rojas, que nos regaló una McLaren muy alejada de sus estándares y a Sáinz ocupando la segunda posición de parrilla —inmediatamente detrás de Verstappen, quien obtuvo la pole con la precisión de un bisturí—, el Gran Premio de Azerbaiyán parecía venir cargadito en plan saco de Papá Noel, pero la realidad se impuso, y, de nuevo, otra vez, como de costumbre, la carrera se fue volviendo un tostón insufrible mientras los coches daban vueltas al circuito de Bakú desplegando en él todo su colorido.

¡El viento! Bueno, se habló mucho del viento como causante de la cascada de problemillas que sufrieron los integrantes de la parrilla en la capital azerí, pero, como viene siendo habitual, se apuntó al viento por no señalar que el trazado sigue sin ofrecer las condiciones adecuadas para que monoplazas tan grandotes y delicados circulen de manera óptima por sus calles. 

Entretenimiento con «F»

La comencé por el The End y fui para atrás hasta el principio, como me recomendaron, pero F1 The Movie no contiene mensaje satánico alguno ni aclara de qué coño iba Driven, más bien nos escupe a la cara por qué resultaba tan necesario escribir The Movie como apostilla a un título que, en sentido estricto, debería decirlo todo a pesar de lo sucinto.

Volví a verla en su orden natural, claro, no sin antes haber visitado la colina cuya ladera acaricia el viento cuando asciende desde el valle al atardecer y tal, escuchando en la cima Utai IV: Reawakening de Kenji Kawai, obviamente sin desenvainar la katana, en plan chubarra, con los brazos dispuestos en jarra, recordando que una vez vi a MacGuiver escapar de una turba de integrantes del aznariano Movimiento de Liberación Vasco que le perseguían entre peñas dando gritos de apache mescalero, disfrazados de pastores del interior de nuestra península con sus zamarras de piel de cordero y sus boinas caladas hasta las orejas. 

¿Extraña pareja?

La actual versión de la Fórmula 1 parece indicada para gente apresurada que satisface su narcisismo coleccionando gorras y folletos de colores, y la propuesta que viene apesta todavía más, de manera que os suelo ahorrar exabruptos y palabras malsonantes, evitando, en lo posible, referirme al cacareado 2026 y sus promesas huecas.

El Reglamento que implementamos el año que viene va a hacer agua como los anteriores, pues, no es por nada, desde el de 2009 no levantamos cabeza en este aspecto y resultaría sumamente anómalo que esta vez diésemos con la tecla incluso aceptando que fuese por puritita carambola. 

Gran Premio de Italia

Vaya por delante que mis expectativas con el Gran Premio de Italia eran bastante bajas, y que quizás por ello disfruté algo más que de costumbre. 

La pole obtenida el sábado por Verstappen prometía inyectar vidilla en la cabeza de la carrera, como así fue, básicamente porque el RB21 —siempre en manos del holandés— se venía mostrando fuerte sobre el asfalto de Monza y se insinuaba que el espectáculo no iba a depender exclusivamente de lo que hiciesen los McLaren en pista, aunque, en un giro de guión totalmente inesperado —al menos yo no lo esperaba—, a la postre fue la papaya quien acabó poniendo la sal, la pimienta y el clásico y cinematográfico tropezón del camarero sirviendo la sopa. Pero no adelantemos acontecimientos...

Gran Premio de Países Bajos

Os debo algunos Grandes Premios y, obviamente, comienzo a saldar deudas con el de Países Bajos, décimo quinto encuentro de este mundial lastrado por el fin de ciclo normativo y un ajuste presupuestario que no ha dado los resultados esperados, salvo en boca de aquellos que precisan estirar el chicle por no quedarse sin juguete ni alubias a fin de mes.

En sí, aparte de algunas manifestaciones de que no estaba muerta, la prueba se mantuvo tristona y ramploncilla de comienzo a fin por el dominio insultante de McLaren. Con su victoria Piastri obtuvo el primer Grand Chelem de su carrera profesional —¡por Dios, dejad de llamarlo Grand Slam! Con ello mueren hadas, y, francamente, ¡escasean!—, demostrando, una vez más, que es un tipo en quien se puede confiar y bastante resolutivo sobre la pista, amén de uno de los lapiceros mejor afilados del estuche, pues entendió a la primera que salir de Zanvoort con 34 puntos de ventaja sobre Norris apenas significaba nada faltando todavía nueve citas para la conclusión del Mundial.

Adiós, Ojos Grises

Anteayer nos dejaba Amama, y compongo esta frase en plural porque también os deja un poco a vosotros pues hace muchos años que los dos formábamos pareja de baile en el blog.

¿Fred Astaire ha perdido a su Ginger Rogers...? Reconozco que el motivo quedaría redondo si no fuera porque ella bailaba de cine y, como bailarín, yo no tengo desperdicio, que decía Marcos Mundstock, pero sí, algo de eso hay, sería tonto negarlo. Ahora bien, tuvimos tanto tiempo para preparar este momento —el pasado día 9 hizo 98 años— que voy a cumplir lo que le prometí tantas y tantas veces: dedicarle unas líneas bonitas y alegres en Nürbu, como el mundo que ha dejado tras de sí, plagado de seres maravillosos, generosos y fuertes.

En su nombre os doy las gracias por todo el cariño que le habéis regalado...

Cuatro veces Palou

Me pregunto para qué coño queremos más casito. En fin, a mí no me parece prioritario satisfacer las ansias de protagonismo y el derroche de paternalismo que nos brindan los ingenuos de afuera y los tontos del bote de dentro, cuando sugieren que ni valoramos lo que tenemos ni sabemos apreciar qué significa en estos momentos Álex para nosotros y la alta competición.

Si muere un hada cada vez que uno de estos ejemplares sube a su púlpito y habla a los españolitos, quizás ha llegado el momento de acabar con la sangría feérica pronunciando cuatro veces Palou, una por cada título absoluto que ha logrado en IndyCar, el último ayer mismo en Portland; y si de paso se les va desinflando la tontería mejor que mejor, ya que el catalán va a continuar ganando carreras y alcanzando hitos, y seguiremos disfrutándolo en paz y en gracia de Dios, ya me entendéis.

Os leo.

Érase que se era...

Hace mucho que no llamo cantamañanas a Lewis pero ha quedado una noche fabulosa para volver a hacerlo, eso sí, con todo el cariño y a causa de que el nivel de discusión que le rodea, amén de resultar la mayoría de veces profundamente infantil en sus exposiciones, incluso las suyas son pueriles de cojones, escora peligrosamente hacia esa golosa tierra de nadie donde la culpa siempre es del maestro armero, de Ferrari en este caso.

¿La italiana tiene la culpa...?  Hombre, la tiene, pero no por lo que parece, sino por haber confiado en una figurita de Belén para intentar arreglar un destrozo que se ha ido cociendo a fuego lento durante años. 

Adelantando, que es gerundio

Los adelantamientos en pista están sobrevalorados en la actual Fórmula 1, producen picos de atención durante las retransmisiones y, por ellas, no por la espectacularidad inherente al deporte, se facilitan con el apaño del DRS, que básicamente consiste en que un piloto se queda sin herramientas para defenderse mientras el rival lo adelanta. 

Resultaban escasos hasta épocas recientes, porque imponerse a otro conductor en un escenario donde prima la igualdad siempre resulta complicado, pero, a partir de 2011, el sorpasso se ha convertido en uno de esos asuntos que se arregla desde el Reglamento y, muy mitificado, ha acabado arraigando en el alma del aficionado menos preparado, siendo tan así que éste lo reclama como plato principal de las carreras sin reparar en que le están dando gato por liebre.

A 3 de agosto de 2007

Pues sí, fue un día como hoy de hace 18 años, al mediodía, cuando se me ocurrió publicar la primera contribución a este gigante que se acerca hoy a las ocho mil entregas, básicamente porque me gustan los jardines más que a un tonto una tiza y porque mis cuñados ejercían como tales durante las comidas y cenas familiares, hablando sobre automovilismo, ¡cómo no!, y todo porque consideraban que estaban bien informados pues leían la sección de motor en El País, el AS o el Marca.

A pesar de lo que cuentan por ahí, esto no era el reino del alonsismo, como atestigua la hemeroteca de aquella época. El clasismo y la carcundia formulera campaban a sus anchas y miraban de reojo al asturiano porque sólo había espacio para Michael Schumacher, acaso para la Ferrari del Dream Team y, obviamente, para un piloto de color que se había estrenado en McLaren con la intención de amargarnos la fiesta ayudado por la FIA, la prensa aliada y el apparatchik. 

Gran Premio de Hungría

Bueno, la carrera magiar ha sido menos cansina de lo que cabía esperar, lo que habla bastante bien del remozo que se ha pegado recientemente a Hungaroring, aunque, a mi modo de ver, se ha salvado por la enésima cosa rara que le sucede a Oscar Piastri, y sí, acepto que en Woking se está dejando a los conductores papaya que se frieguen mutuamente en pista sea cual sea su posición en la tabla general de Pilotos, aunque haya que destacar que al que le pasan las cosas raras o complicadas de explicar es siempre al australiano... ¡Y la casualidad!, que dice Ignatius Farray.

Ferrari y Leclerc han hecho lo pactado en el guión: ir bien mientras las ruedas lo han permitido, ya que, en cuanto el estado de las gomas se ha convertido en un elemento definitorio, los McLaren han sentado sus reales y el hombre de La Scuderia —hoy por hoy sólo hay uno— bastante ha logrado amarrando el cuarto puesto al finalizar la prueba, habiendo salido primero, Of course!

Las verdaderas oportunidades

Menos mal que lo hemos venido apuntando desde comienzos de temporada y en Hungaroring se ha roto la racha, y es que ha bastado que a Charles le hayan dado una verdadera oportunidad —aire limpio y espacio libre de tráfico—, para que el monegasco encontrase ese puntito de comodidad que necesitan los purasangre para marcar distancias.

No parecía que nadie pudiera toser a los papaya en la clasificación magiar, aunque el rosso dorsal número 16 ha sabido destronarlos en un apretadísimo final de Q3 donde todo se ha jugado a cara de perro. Apenas dos centésimas y media de separación con Piastri y cuatro con Norris, pero suficiente para que Leclerc se haya marcado una pole que sabe especialmente dulce a los abnegados tifosi. 

Os leo.

Sandwich man

Estrenamos agosto y lo hacemos concluyendo episodio de Netflix, que ahora mismo so sé con cual opción quedarme como recuerdo... 

Vale, por simple precaución apostaré por el prometedor inicio del octavo mes del calendario, plagado de cumpleaños en casa, aunque, más que nada, porque las stories de la plataforma dan para lo que dan y al final te sabes los argumentos de todas porque, en el fondo, son el mismo.

El prestigio

Los ingleses tienen cosas maravillosas menos la comida y ese tacto nefando que arruina todo lo que toca. Bueno, tampoco es que sea para enmarcar su concepción del deporte cuando piensan que la Humanidad les debe la victoria absoluta y la pleitesía y el yo qué sé... 

Dejémoslo en que los ingleses tienen cosas maravillosas y ya vosotros vais rellenando las sucesivas líneas de puntos, porque a mí Lando sigue sin colmarme por mucho empeño que ponen (los especialistas isleños, claro), en que está muy por encima del piloto que vemos cada fin de semana de carrera, y aquí resulta obvio decir que a lo peor Norris está jugando con nosotros y la prensa internacional, haciendo ver que gestiona sus oportunidades con una maestría sin par, enfocado más a mantener vivo el espectáculo que a obtener deslumbrantes resultados en pista.

Gran Premio de Bélgica

Centrada en darnos cantidad a cambio de calidad, Liberty insiste en cometer los mismos errores de siempre, básicamente porque jamás le penalizan, de forma que la Sprint ha vuelto a no aportar absolutamente nada al fin de semana de Gran Premio, como ya sucediera en 2023 —en 2024 nos libramos del pérfido formato—, y cerramos el domingo acordándonos también de Pirelli.

El desaprovechamiento de un trazado como Spa-Francorchamps resultaría intolerable si no fuera porque llevamos demasiado tiempo con la misma mandanga y casi forma parte de nuestra tradición más arraigada. 

Tu misterioso alguien

Llegamos a Spa-Francorchamps y prácticamente a final de julio, en plena canícula, y lo hacemos con un cansancio acumulado del que nadie se responsabiliza pero se nota, ¡vaya si se nota! 

Tras el inusual descanso de casi tres semanas que nos hemos metido entre pecho y espalda después de la cita en Silverstone, a los redactores de contenido les ha entrado una prisa que nos ha abocado a digerir, en apenas tres días, tal cantidad de anécdotas y chascarrillos que, a mí, personalmente, no me caben en el cuerpo.

Extraño

Vivimos tiempos convulsos y ya no podemos confiar ni en los expertos. Cuando todo rula según lo previsto tienen respuesta para casi cualquier pregunta, pero, si algo se tuerce, hacen mutis por el foro a la velocidad del rayo, de manera que habrá que esperar a que Mekies y Tsunoda saquen el segundo RB21 del hoyo, para entender si hay meigas o maldición al respecto de esa supuesta sombra negra que aoja al compañero de Verstappen desde el año pasado.

Hombre, si supimos que Domenicali había solicitado a Red Bull a comienzos de 2024 que aflojase por el bien del espectáculo [Christian Horner admite una solicitud inesperada a Red Bull F1 por parte de Stefano Domenicali], huelga decir que tenemos despejada la principal interrogante, pero si no nos gustan las conspiraciones ni la política, lo menos que se puede exigir es que alguien nos aclare con pelos y señales qué coño sucede con el segundo vehículo de la austriaca.

Os leo.

A dónde vas si te vas

Obviamente desconozco si Stefano Domenicali se acabará anotando las próximas elecciones de la FIA como aliciente extra de este campeonato 2025...

El italiano, que se ha demostrado un artista sustantivando chorradiñas para justificar la excelencia en nuestra disciplina, no lo ha mencionado todavía, es cierto, aunque imagino que hay que darle tiempo pues aún quedan unos meses antes de la defensa del trono por parte de Mohammed ben Sulayem, quien ya comenzó a mover ficha el mes pasado en Macao [Ben Sulayem logra una victoria política mientras la FIA aprueba cambios criticados] y se postula como firme candidato a la renovación de mandato tras las cariñosas palabras que le ha dedicado hace nada el jefazo de Brackley [Toto Wolff sorprende con elogios a Ben Sulayem por su firme liderazgo en la FIA].

Actor secundario Bob

Los que lleváis tiempo soportándome conocéis perfectamente que me suele traer sin cuidado lo que hace el mercado con su capital humano de la zona alta de nuestra actividad, y, desde luego, que no me quita el sueño contar (ahí arriba) con un gestor más o un gestor menos.

La siempre agradecida prensa especialista intenta hacernos comulgar con la importancia de Christian Horner, indiscutible a su modo de ver en la deriva exitosa de Red Bull en Fórmula 1, aunque la aplicación de una miajita de sentido común incline a pensar que, con el pastizal que puso Dietrich Mateschitz sobre la mesa, cualquier otro también habría hecho relojes, y quién sabe si mejores.

Eat my shorts!

Parece que fue ayer cuando dejábamos el Gran Premio de Gran Bretaña listo para pasar la ITV. Han transcurrido tan sólo diez días, un pequeño abismo, un decir...

Vamos a ver, tampoco es que se amontonen las noticias, y esto supone que no hay mucho que rascar o que la poca imaginación que nos quedaba ha decidido tomarse unas vacaciones. ¿Cansancio? Intuyo que hay algo de eso. El ritmo impuesto al calendario por Liberty no es para todos los estómagos ni, mucho menos, para musculaturas sin entrenamiento, lo que nos lleva a que carrerones como el que disfrutamos en Silverstone, un ejemplo, se agotase en apenas unas pocas jornadas para dejar espacio a las quimeras estivales, que, sea dicho de paso, son las mismas que nos amenizaron el invierno y la primavera aunque ahora vistan pantalones cortos, chancletas y gorra.

Gran Premio de Gran Bretaña

Poniéndome sincerote a muerte, tengo que decir que el Gran Premio de Gran Bretaña de este año ha sido una de las mejores pruebas bajo la actual Normativa, o me lo ha parecido, fundamentalmente porque ha gozado de todos los ingredientes que convierten una carrera en una gran carrera, incluyendo la intervención de un estamento caciquil que hoy tenía preparada la vara pequeña de medir y no la generosa que usó con Russell en Canadá.

Ya sabemos que la FIA no suele hacer rehenes, y aquí, hay que admitir que a Piastri se le ha notado la bisoñez al servir en bandeja la excusa para ser apeado de la posición de privilegio, y verse así sin capacidad de revertir el destrozo que se ha hecho en el casco.

Regalo en Silverstone

Ha querido la casualidad que, apenas un par de días antes del espectáculo demoledor que nos ha brindado el vigente campeón del Mundo consiguiendo la pole sobre el asfalto de Silverstone, los turras de siempre insistieran ante sus entregaditos en redes sociales, en que esto no va de pilotos pues sin coche no hay nada que hacer...

Lógicamente, sin una buena herramienta la cosa de cosechar resultados se hace difícil, pero es obvio que cada tanto surge un conductor, o dos, que ponen patas arriba esta afirmación.

When Harry met Sally

Las colonias no se estilan en el siglo XXI, así que no nos extrañe demasiado si Carlos III acaba firmando la incorporación de la Fórmula 1 a la Commonwealth...

En fin, como insinuaba hace dos años por estas mismas fechas [Todo al 10], produce muchísima pereza confrontar ideas con quien los lunes y miércoles ve todo esto en términos deportivos, los martes y jueves sólo atiende al negocio y la política, con la puntita, el viernes sufre las fiebres del apasionamiento, y los sábados y domingos no encuentra hueco para entrever que Liberty Media nos vende un producto cada vez peor porque se maneja en intereses muy diferentes a los nuestros.

Onanismo y papiroflexia

Vivimos alquilados en la fina línea que separa las columnas del debe y el haber en los libros de contabilidad. En realidad habitamos un mundo plagado de contables, que son como los abogados aunque no se inflen como pavos reales cuando publican un libro sobre Historia o viajes, o inauguran una exposición de pintura como Dios manda en el correspondiente colegio profesional. 

Suelen llevar lo suyo en la más absoluta intimidad, a los contables me refiero, pero abren la boca y les sale la rentabilidad que llevan dentro y con la que miden todo. Entradas y salidas, activos, pasivos y así...

Gran Premio de Austria

Las he visto mejores, que decía aquél...

El Gran Premio de Austria iba bien, entretenido, bonito, pero el sueño duró sólo lo que tardó Kimi en asaltar a Max en la primera curva. Nada, un suspiro, un pedito de monja. A partir de ese fatídico instante todo se volvió monótono, previsible y tedioso, lo que exigió de los comentaristas de las diferentes retransmisiones un esfuerzo extra por focalizar un drama inexistente en pista.

La virtud de la discreción

El formato que venimos utilizando ya no da más de sí, de manera que no voy a caer en la tentación buenista de llamar interesante o bonita, o disfrutona, a la clasificación para el Gran Premio de Austria celebrada hace unas horas en el trazado de Spielberg.

Tal y como está el tema del límite presupuestario anual, el número de unidades de potencia por temporada y la exposición a posibles sanciones si hay que cambiar algo, por no mencionar la extrema dependencia de equipos y pilotos a la selección de neumáticos que hace Pirelli, la clasificación queda, para mi gusto, demasiado encorsetada en el papel de espectáculo teloreno con el que matar el rato los sábados por la tarde, y, obviamente, la del Red Bull Ring no pudo escapar a este diagrama.

Nunca escupas al cielo

La noticia nos ha pillado desprevenidos, muy desprevenidos, pero el caso es que Cordero di Montezemolo se ha convertido en Presidente de McLaren Group y nadie sabe cómo ha sido, un decir, porque, a estas horas, los rezagados ya se están poniendo las pilas y hay explicaciones para todos los gustos, incluyendo que la cosa afecta poquito a la división de competición o que se ha debido a los importantes contactos que mantiene el transalpino en las atmósferas árabes.

Para mí lo importante es la figura. Luca, el hombre al que la prensa anglosajona arrastró por el barro día sí y día también durante su dilatada etapa al frente de Ferrari, básicamente porque a los ingleses les encajaba demostrar, empíricamente, que los mediterráneos son gente en la que no conviene confiar porque resultan descuidados y entienden poquito de motorsport. Bueno, también se debía a que al de Bolonia se la traía al pairo lo que se dijese de él porque siempre ha sido un tipo práctico.

Algo muy británico

Nos acercamos a Silverstone, Spielberg mediante, y algo muy británico empapa el ambiente con el afán, imagino, de que vayamos aclarando la voz para gritar ¡milagro! en la cita inglesa.

En todo caso, mirando la tabla de Pilotos, lo milagroso en estos instantes —y dentro de dos semanas, sigo imaginando—, sería comprender cómo diablos ha sido capaz Lando de desperdiciar su posición de privilegio en McLaren durante este primer tramo de la temporada, para encontrarse perdido en un agujero donde se ha metido solo, eso sí, a base de perseverar en cometer errores pertinaces y meritorios, y mostrar quizá demasiadas fragilidades para lo que viene siendo la figura arquetípica de un líder de equipo F1...

A solas contigo

Me comentan que la criatura de Frankenstein también sufrió Síndrome del Impostor. A ver, no es un asunto que me haya quitado el sueño ni antes ni ahora, y eso que la narración de Mary Shelley es una de mis preferidas, pero, lo admito, no había pensado que el engendro pudiese albergar un sentimiento de culpabilidad que le hiciese dudar de sus méritos. 

Desde luego, uno no llega a la categoría de monstruo así como así, y si por un azar lo logra, obviamente tienen que quedar un montón de interrogantes por resolver. 

Huele a hoguera

Esta es la primera entrada, en meses, que publico según sale del horno y coincide la fecha y hora de publicación con la que marcan los relojes del estudio, incluido el de mi muñeca. Para mí era importante...

Huele a humo de hoguera en el patio y el olor penetra por la ventana abierta. Aquí las sanjuanadas son sagradas, un poco porque sí y otra pizca porque mañana es San Juan y a los chiquillos y no tan chavales se les notan las vacaciones en la cara. Ya tocaba quemar los muebles, papeles, cajas vacías, feos recuerdos, amargos trasiegos y trastos viejos, hacer leña de algún que otro árbol caído, saludar a las brujas del solsticio para que nos dejen recibir a su lado todo lo bueno que quieran traernos el estío y el otoño, y bailar alrededor del fuego como si todo fuera nuevo, que en cierto modo lo es. 

Music for a Found Harmonium

Si os soy sincero, lo único que lamento de que Fernando no haya ganado más títulos F1, es tenérmelas que ver cada cierto tiempo, con algún pringao que va de listillo hablando del bicampeón y se ampara en el alonsismo para justificar la pobreza de sus argumentos.

Si vivieran Fangio o Enzo Ferrari apostarían por el asturiano como hizo Bernie metiéndolo en su equipo ideal de todos los tiempos junto a Jochen Rindt, sobre el BT49, claro, o lo sustantivarían como hicieron en su día Jackie Stewart y Emerson Fittipaldi, o lo equipararían a Gilles Villeneuve, como hizo Nigel Roebuck, o se comerían su soberbia para volver a contar con él, caso de Ron Dennis en 2015.

Chicos malos

Vale, va, se me está quedando cara de Clint Eastwood en Gran Torino...

Si ya estaba malita la cosa con la presión corporativista que amenaza desde hace décadas con arruinar hasta el último cimiento de nuestro deporte, ahora arrecia en redes sociales y artículos, y voces, una nueva ola conservadora que promete a los pilotos décimas de rendimiento extra si se cortan el pelo a navaja y se apañan un buen sastre, por no sé qué de facilitar así el apoyo económico del patrocinador y garantizar el éxito, lo que no deja de ser una versión barnizada del legendario y comodorro adula al patrón por la cuenta que te trae, ya que, en esencia, no hay riesgo en la jugada, pues si nos infantilizamos demasiado siempre podremos echarle la culpa a Ben Sulayem.

Perpetuum Mobile

Hemos superado el Gran Premio de Canadá. No es mitad de temporada pero se han cubierto objetivos bajando el nivel de exigencia hasta donde me ha sido posible, por ejemplo, de manera que el trallazo de las diez primeras carreras ha resultado digerible como puré de frutas para bebé; además, como si fuera un anciano cerezo japonés, ha florecido mi otrora apolillado apasionamiento y, en términos generales, diríase que he disfrutado como un recién llegado a todo esto, y leedlo como os venga en gana, tenéis mi bendición.

Nos queda un largo stint hasta Abu Dhabi. Nürbu ha absorbido el daño provocado por mi abandono de Twitter y nos movemos de nuevo en cifras de lectura de prepandemia —¡jopetas, qué saborcito tan rico produce poder escribir como hacen algunos políticos!—. Me abasteceré en vuelo y sólo tocaré suelo para pasar la ITV o que me hagan chapa y pintura si se requiere, y para abastecer la bodega de munición y servirme un café negro, bien cargado, que tomaré plácidamente mientras me repito para mis adentros: ¡alguien tenía que hacerlo!

Os leo.

Gran Premio de Canadá

Como aventurábamos ayer, carrera flojita en el Gilles Villeneuve que se ha salvado por la incomparecencia de McLaren —hombrada de Norris incluida—, lo que ha permitido que Mercedes AMG haya metido a sus dos hombres en el podio, Russell como flamante ganador y Antonelli firmando un precioso tercer puesto.

Insisto en que la ausencia de Woking ha sido clave en la vistosidad del espectáculo canadiense porque el Red Bull de Verstappen no ha estado para festejos, a pesar de que ha ayudado a su titular en la obtención de la segunda plaza. Muy cercano en prestaciones a los de Brackley, el único monoplaza de Milton Keynes que cuenta, ya que el segundo vehículo de la escuadra sigue mostrándose aojado, ha circulado con bastante igualdad con respecto al de George y ha terminado a cola del inglés por tan sólo dos décimas y un par de centésimas.

Robert en Le Mans

Tampoco es que sintiera excesivas ganas de escribir sobre la 93ª edición de las 24 Horas de Le Mans, demasiado comprometida para mi gusto con la aplicación del bendito Balance of Performance (BoP) en Hypercar, pero ha vencido Ferrari, aunque en versión equipo cliente, AF Corse, y con un viejo amigo de esta casa al volante, haciendo tripulación con Ye Yifei y Philip Hanson.

Robert Kubica es tierra sagrada para muchos de nosotros, y me apetecía recordar de nuevo el amplio abanico de veces en que los medios especialistas y listillos de todo pelo y condición, enseñaron la puerta al polaco porque un tullido no podía destacar en algo tan exigente como el Motorsport. Y bien, el de Cracovia les ha cerrado la boca en La Sarthe con la contundencia de una incontestable victoria en una de las pruebas más duras que existen. Le Mans elige a sus héroes, o ¿cómo era eso?

Os leo.

De nuevo Russell

Las peores sensaciones arrojadas por McLaren durante los libres han tomado fuerza en la sesión clasificatoria: Norris ha sufrido de flojera y Piastri ha colocado su monoplaza lo más arriba posible, pero siempre por detrás de Russell y Verstappen, lo que nos sitúa en un escenario para mañana en el que, como Woking no saque un conejo de la chistera, se promete un mano a mano de libro entre Red Bull y Mercedes AMG.

Tampoco es que me haya centrado mucho en la Clasificación para el GP de Canadá —me he entretenido con las 24 Horas—, pero me quedo con la pole de George y con que Fernando ha metido su Aston Martin en la pomada y esto empieza a sonar bastante bien. 

No más «Live»

Aunque antes tuvieran su gracia, lo cierto es que los maricomplejines han dejado de tenerla porque el transcurso del tiempo pesa como una losa de mármol y el «ya te la sabías» apenas consuela, eso sí, hay que reconocer que te siguen sacando una sonrisa.

Corría el tercio final del pasado febrero y Septa Unella, luego de torturarnos y humillarnos en las mazmorras, nos paseaba entre el gentío que vociferaba Shame, shame, shame!, total, todo porque nos había parecido una mierda pinchada en un palo la ceremonia de presentación conjunta de vehículos para la temporada [Brilli-brilli], evento multitudinario que nos había preparado Liberty Media en el O2 Arena de Londres con ocasión del septuagésimo quinto aniversario de la disciplina.