Rolling In The Deep

A ver, mis velas están encendidas por Max. No os voy a engañar, estoy hasta aquel sitio de Lewis y sus mantras new age, sus proezas y postureos, sus difíciles comienzos y gilipolleces varias. ¿También pasó por eso de hacer de cajero o doblar camisetas cuando Ron Dennis le tocó la cabeza con su varita mágica...? 

No sé, tiene que motivar mucho que con 10 años se acerque a ti uno de los jefes más importantes de la Fórmula 1 y te diga que algún día correrás en McLaren. Al final, los vecinos de Stevenage resultaron los más listos de todos reprobando las estúpidas palabras del ídolo: «I come from a not-great place in Stevenage and lived on a couch in my dad’s apartment...» [Stevenage muestra su descontento y responde a Lewis Hamilton].

Cuando uno necesita tanto sobar su pasado es que «tiene el culo sucio», que decía mi añorada abuela María, bastión del linaje navarro que corre por mis venas. La Mendiola era brava, sacó adelante a los retoños de su primera camada tras enviudar, con la ayuda de otro de los ejes de mi pequeño universo, el abuelo José Oyarbide, su segundo marido. Por un descuido de Dios no llevo su apellido, pero, a cambio, tengo su mirada y su poesía vital. Como la abuela unos años después, él también murió con nosotros, en casa, rodeado por los suyos, los que le pertenecían por sangre y los que supo ganarse con toneladas de amor y cariño.

Vengo de las colinas rojas vizcaínas de Ramiro Pinilla y no me llevo demasiado bien con los jauntxos de los verdes valles, tan dados a preñar sirvientas y doncellas o apuñalar rivales y pagar después a la Iglesia para que lavara sus pecados. Me va fatal con la curia salvo con un granado puño de curas a los que quiero con el alma y perdono filias, fobias y sermones.

Sé dónde voy a ir cuando termine todo y estoy apalabrando con Satanás un rinconcito en el infierno con ordenador y conexión a Internet por ver si puedo seguir dando la turrada una vez haya dejado este mundo. Jaungoikoa me ha extendido salvoconducto. Se ve que le he caído bien y sigue cuidándome, como sucedió con el Alférez aquel al que me enfrenté cuando, declarado objetor de conciencia en el 86 porque al Capitán Médico no le convencieron los informes del buen Figuerido, acabó aceptando que perdía un buen soldado para el ejército pero dejaba escapar a un tipo menudo que al menos sabía expresar su compromiso con España, aunque no fuese por los cauces adecuados...

Suelo recordar con infinito agradecimiento a mi Alférez —llevo bigote en su honor desde hace tres años—, y, por supuesto, al psiquiatra campechano y bondadoso, que no hizo otra cosa que hacer caso de los temores de mi madre y mi hermana, y al Altísimo vasco, que a diferencia de sus representantes en la Tierra, supo manifestar su generosidad infinita y la sigue mostrando conmigo a día de hoy.

Si soy honesto, debería hablar también de mi tía Cándida. Hija del primer matrimonio de mi abuelo Julián. Quiso como a un hermano pequeño a mi padre, hijo de la otra María, a pesar de que en su casa la trataban como una criada, y... en el tanatorio de Polloe, ¡joder!, besé sus labios fríos con el agradecimiento de un sobrino que quiere pagar en vida todo lo recibido...

Vengo de un sitio complicado de entender, ecléctico, poliédrico, pero con sustancia, que sé que me entendéis. Me llevo mal con los hipócritas sean del pelo que sean, dejémoslo así. Lewis llevaba una derrota potable hasta hace un par de años o tres, pero a día de hoy no hay quien lo aguante.

Verstappen quizá no sea lo que pediría a los Reyes Magos, pero ahora mismo no hay mucho más dónde escoger.

El holandés se merece este campeonato y me jodería que lo perdiera. A él no le han hecho una ruedas adecuadas, no tiene el establishment detrás, y ¡qué coño!, nos merecemos un deporte mejor. Si hay que buscar la belleza porque es la única protesta que merece la pena en este asqueroso mundo, Max es la respuesta idónea y las velas encendidas de todo el mundo deberían iluminarlo a él, siquiera porque todos los años hay un campeón pero no siempre hay un gran campeón, y, para qué engañarnos, a Hamilton lo tenemos más visto que el TBO, con sus luces, sus sombras, y sus innumerables mentiras.

Os leo.