¡Oh, milagro!

Muchas veces me pregunto para qué sirve un monoplaza si no se rompe salvo que medie un accidente.

Sé perfectamente que no estoy solo en esto, y que puede parecer incluso, que mencionar la a mi modo de ver insdispensable vulnerabilidad de los vehículos no venga a cuento en el actual entorno de la F1, marcado por la búsqueda impenitente del salto mortal deportivo a pesar del propio deporte; pero bien que viene, porque la bendita marca propiedad de Bernie Ecclestone va vendiendo por el mundo entero la excelencia automovilística, el máximo, el top, el no va más en cuanto a tecnología aplicada a la competición se refiere, y si en su seno nada dice basta, como viene ocurriendo, resulta de perogrullo sospechar que no se están rozando siquiera los límites del asunto, en contra de lo que se pregona.

Acabamos de salir de un G.P. de Europa en el que no ha habido ni un miserable abandono. Mucha regla del 107% y mucha gaita, pero todas las chicanes móviles cruzaban la meta valenciana, en procesión, eso sí, tras los que suelen ahorrar unos dólares de sus presupuestos mientras deleitan los paladares de sus patrocinadores en la zona VIP, y por supuesto de los que se supone que dan siempre el todo por el todo, así tuvieran que dejarse las tuercas sobre el piso...

Total, que como pasaba con aquellos frigoríficos y lavadoras que se hacían antaño y ya no se hacen, que duraban casi más que sus dueños y que uno se hartaba de ver en sus respectivos huecos de la cocina, con tanta perennidad como hay suelta, lo que percibe el aficionado puede ser considerado como cualquier cosa menos como un espectáculo tenso.

Las sombras sobre la resistencia mecánica se han ausentado por completo y hay que pagar la factura. Por no haber, ya no hay ni dudas de que sobrarán los litros de combustible que miran con lupa los comisarios después de cada carrera, y eso que nos vendieron la moto de que con lo de los tanques impuestos en 2010, grandotes ellos, íbamos a disfrutar como jabatos viendo cómo a más de un piloto se le helaba la sangre en las últimas vueltas al circuito.

El umbral de incertidumbre necesario para que un deporte resulte atractivo se ha evaporado en la moderna F1, y si el asunto podría ser grave en otros entornos, en el nuestro debería ser considerado delito, pues aquí la máquina y el hombre forman casi un todo.

Así, ingenuamente se alaba el trabajo de unos ingenieros que en el fondo se juegan poco porque el reglamento técnico les ofrece un enorme colchón garantista que aprovechan hasta la naúsea, y que por ello brillan en el paddock como auténticas estrellas, mientras se olvida que la F1 significaba algo muy diferente hasta hace relativamente poco, gracias a que su tradición se forjó sobre los hombros de unos hombres que desde sus respectivos tableros y lápices diseñaron sus máquinas y engendros, asumiendo que podían quebrarse porque alcanzaban a tocar realmente los límites tanto físicos como normativos de la máxima categoría de competición en monoplazas; a los que exprimieron sus ideas vuelta a vuelta, hasta que cedían o escapaban por los pelos del coma; y aún a la de aquellos que supieron cuidarlas con mimo quirúrgico hasta lograr cumplir el objetivo previsto.

No es extraño, por tanto, que tal y como están las cosas, los modernos milagros nos resulten tan baratos. Hace mucho que no asistimos a uno auténtico.