The Weasley Stomp

Iba a titular esta entrada «Das perren verden» pero se me iba a notar demasiado que no tengo repajolera idea del idioma de Goethe.

Además, como es público y notorio dados los antecedentes por mí expuestos en este sacrosanto lugar, sabéis que leo y entiendo bastante bien el francés escrito por haber sido educado en colegio de raigambre gala, aunque como creo que también he mencionado, la utilización hablada de esa lengua me ha deparado vivir algunas situaciones sonrojantes, como la que aconteció en Saint Jean Pied de Port hace unos años, cuando en el interior de una pastelería se me ocurrió pedir un «cadeau de chocolat» en vez de un «gâteau de chocolat», que era lo propio. Por suerte, la dependienta tuvo conmiseración de mi inocente atrevimiento y sin decir palabra atendió mi petición, dispensándome un pastel de chocolate como si fuese un regalo (espero que entendáis el juego de palabras). Peor lo llevé en Saint Jean de Luz, durante el mismo viaje, cuando después de devanarme los sesos intentado explicarle en galo a un camarero que quería un café a secas, sin leche ni nada, el tipo me contestó en perfecto castellano: ¿café sólo, eso es lo que quiere?

Así las cosas, me he ido por donde acostumbro a veces, por las ramas y por tirar de lo que estoy escuchando para encabezar el texto, pero esta vez con intención aviesa, lo admito, pues lo hago por disipar las nieblas y melancolías que pude sembrar ayer y porque nos vayamos a la cama con algo de alegría y percusión de la buena en el alma. A mí me está funcionando, les he brindado hace un momento unos pasos de baile celta a Marnie y a Hilargi, con las manos a la espalda, levantado las rodillas y soltando bien los hombros y los pies, en el pasillo, y aunque la perra me ha mirado como diciendo ¡ya está éste!, la gata incluso me ha seguido el ritmo con su cabecita.

No me enredo, hoy tocaba hablar de hacer el ridículo y no quería hacer sangre con nuestro vigente campeón del mundo, porque le estoy cogiendo hasta cariño después de la hazaña del domingo y de saber hoy que pidió un tiempo muerto a su equipo que no le fue concedido.

Las curas de humildad, a pelo, son bastate durillas de sobrellevar, lo sé debido a mi dilatada experiencia (¡si yo os contara!), y verse obligado a cubrir la totalidad de la distancia de un Gran Premio ocupando la última plaza por haber salido como un cohete y haber pretendido ponerse el mundo por montera, es muy duro, admitámoslo, y más para un tipo que lleva el nombre del Hijo del Viento (Carl Lewis), que apenas hace una esquina fue comparado con Ayrton Senna, tildado de Rainmaster, que batió casi todos los récords conocidos, pero que ahora sabe que pasará a la historia como uno de los campeones del mundo (lo pongo en plural porque aunque no recuerdo ninguno, a lo mejor lo hubo) que no supieron defender su corona con la mínima dignidad.

¿Lo malo? Que dudo que aprenda porque tiene algo, mucho, de perro verde. ¿Lo bueno? Que le voy a bailar otra vez a Hilargi ahora que no me ve nadie.

Os leo.