El mundo

No voy a mencionar al pequeño Rayan más que al principio de esta entrada porque me apetece dedicarle un breve recuerdo y porque quiero evitar caer en trampas de cualquier tipo al tratar de evaluar un hecho circunstancial que me sobrepasa y me conmueve, pero que delata que el sistema en que creemos hace tiempo que nos ha dado la espalda, porque esa es la verdadera razón de tanto espanto y analizarla como realmente merece se me escapa por completo (no me faltan ganas), y porque creo que en el fondo no serviría de nada ya que en cuanto haya una noticia de mayor impacto, o más novedosa, o más interesante para los que nos narcotizan a diario mientras nos meten el miedo en el cuerpo, Rayan, su pequeña historia, su pequeño gran drama, será enviado a la papelera del olvido como tantos otros retazos de tragedias que nos rodean y de las que no sabemos nada en absoluto.

Por él, y también por mí, no me voy a molestar en negar lo evidente, hoy me apetece hablar del mundo bueno, de aquello a lo que no prestamos atención, de ese ser que fuimos y que ya no vemos en el espejo cuando nos miramos en él, capaz de adivinar formas y colores y dotado de una magia que con el tiempo nos hemos ido negando por embarcarnos en hacernos mayores, responsables, perfectos idiotas.

Por suerte he sabido guardar algunos rescoldos de aquel niño pecoso que fui y que recorría el largo trayecto entre Santurce y las piscinas de Portugalete prendido de la mano de mi madre, con los ojos cerrados para evitar que la luz los hiriera, en veranos como éste pero de un tiempo muy lejano. Por suerte, digo, me siento dichoso por haber sido un crío al que cuidaron porque llegó como un regalo, que creyó y vio más allá, y que llegado el momento de convertirse en un idiota como tantos, decidió evitar la emboscada aferrándose a sus sueños.

Me hice mayor y seguí soñando, y entendí que los sueños sólo sirven de algo si se lucha por ellos, pero el día en que nació Josu, cuando lo vi amanecer a la vida mientras sujetaba la mano de Cata y le acariciaba el pelo, comprendí de inmediato que soñar no sirve de nada si no se enseña a soñar a otros, y me puse a ello en cuanto pude con mi nuevo y único aprendiz.

Recuerdo que sin que Josu hubiera cumplido un año, un atardecer limpio de invierno lo cogí y me lo llevé a los acantilados de La Galea en el Ford Fiesta. Allí, sujetándole fuerte contra mi pecho, entre mis brazos, me acerqué a un metro de la cornisa para enseñarle el mar infinito, el cielo dorado y azul, el vacío bajo mis pies, la espuma del agua al romper, su sonido, el de las olas, para que sintiéramos el viento frío acariciándonos las caras, y para anunciarle que hasta donde alcanzaba nuestra vista y más allá, todo era suyo si lo quería y se atrevía a cogerlo.

No le gustó la experiencia, lo sé porque sin decir nada ni llorar, miró, vio y se agarró a mí como un náufrago a una tabla. Sin embargo, sueño con que el sortilegio surtió efecto. Josu ha sido un chaval imaginativo y soñador hasta que comenzó a sortear los arrecifes de la adolescencia, momento en que se apagó un poco, la verdad, pero ahora le brillan los ojos otra vez y sueña él solo con comerse el universo porque está recordando de nuevo que le pertenece. Ya no me necesita, y me alegro.