Dance of the Knights

El año del retorno de Michael Schumacher a la máxima disciplina no fue lo que esperaba, como tampoco lo fueron los siguientes hasta su retirada definitiva a finales de 2012. 

Desgraciadamente, salvo que suceda un milagro, que yo agradecería, él no nos podrá contar jamás de puño y letra cómo fue aquello. Su accidente, la cautela y el silencio que le rodean desde entonces, y el buenismo —que no falte—, que sólo acierta a hablar del Kaiser mostrándonos sus mejores ángulos frente a la cámara, han impedido y seguirán impidiendo que disfrutemos de unas memorias hechas con las entrañas, en las que perfectamente podríamos leerle: «Ross me la metió doblada.»

Pienso muchas veces en cómo quedaría de insulsa la Historia si cayera en manos de tanto edulcorador como abunda en nuestra actualidad deportiva, si no fuese porque la pobrecita ya está bastante edulcorada en manos de los historiadores oficiales, claro.

Atila, un ejemplo, sería destacado ante las edades por cómo ayudaba a tender la ropa a las ancianas y mujeres de las tribus hunas, de aquí cerquita de donde vamos a celebrar el Gran Premio de Hungría, por cierto. Jerjes el Grande por cómo repartía dulces a los niños aqueménidos, y Ragnar Lodbrok por haber enseñado las virtudes de la arquitectura naval en tingladillo a los pueblos del norte de Europa y este de las islas británicas...

Estoy exagerando, sin duda. Suelo hacerlo. Pero os confieso que esto de eliminar cualquier arista molesta de la personalidad de nuestros héroes antes de hablar de ellos o de relatar sus hazañas, me suena a vestir de blanco a Darth Vader y llevarle a decir ¡jolines! antes del mítico I'm your father!

¡Por Dios bendito!, la mitad del carisma de Michael radicaba en ese lado oscuro que en el momento menos pensado te podía soltar dos hostias. En esa crueldad animal que destilaba incluso aparentando estar en Babia. La luz y la sombra lo tallaban por igual sobre el mismo mármol. El equilibrio entre el bien y el mal lo hicieron único e irrepetible. Medido y educado en las ruedas de prensa o ante los micrófonos, el mismo coloso era capaz de llevar a sus enemigos al abismo y abrirles allí la puerta para que se despeñaran, y empujarles si hacía el caso.

Mi Gran Caimán difiere mucho de la imagen oficial, evidentemente, pero explica mucho mejor que cualquier saga buenista, cómo sin otra cosa mejor que hacer, tuvo la ocurrencia en Hungría 2010 de llevar a su ex compañero Barrichello a que se le pusieran de corbata casi rozando el muro a más de 200 por hora.

Rubinho, algo subidito de tono en la fiesta de presentación de su libro, había sucumbido a la impertinencia de insinuar que Michael perdía aceite, seguramente previendo ingenuamente que no volvería a cruzarse con el alemán en la vida, pero el de Kerpen, como las cobras, acusó recibo y esperó a tener al brasileño a tiro. ¿Quieres pasarme? ¡Pasa!, ¡pero que no se te olvide en tu puta existencia quién sigue siendo tu jefe de filas!

Os leo.