El culito de Mr. Magoo

Acabo de terminar de ver la carrera de ayer, y puesto que tendré tiempo esta semana para escribir largo y tendido sobre el carrerón que se cascó Max, sobre la porquería de producto Pirelli o sobre Charlie Whiting y su empeño desmedido en seguir jugando a la ruleta rusa con la vida de los pilotos, me voy a despachar a gusto con los integrantes del set de Movistar F1, lugar donde se batía por goleada aquel momento glorioso en que Antonio Lobato llamó ameba a Kimi Raikkonen, y en el que se echó en falta a nuestro Rompetechos.

Consciente de que el héroe de Paco Ibáñez puede quedar un poco a desmano de los modernos creadores de contenidos y youtubers, he mencionado en el título de esta entrada a Mr. Magoo, porque Rompetechos es, en esencia, la versión castiza de Quincy Magoo; porque a éste le hicieron una película en Hollywood; y porque uno y otro son en el fondo lo mismo: personajes de ficción que responden a lo que les rodea como si estuvieran viviendo una realidad diferente, sencillamente porque tienen deficiencias de visión.

¿Vísteis la on board de mi Felipe en el giro 3, y en su accidente? Pues ésa fue la auténtica cara de la carrera: pastosa, gris, amenazante y oscura, y eso que cuando el paulista quedó varado a la entrada de boxes era la vuelta 46 y quedaban por delante otras 25, en las cuales, obviamente, las condiciones no iban a mejorar porque la tarde agonizaba en Interlagos bajo espesas capas de nubes, fino spray y abundante lluvia, y los visores, a esas horas, estaban hechos unos perfectos zorros.

Y en esto estamos cuando empieza la diversión, porque, la verdad, la prueba, como tal, fue de las que se amortizan en la misma tarde.

Y comienza el sarao, y entre que Lewis avisaba en la vuelta 1 que no veía una castaña detrás del Safety Car y todo eran referencias en Movistar F1 a la baja visibilidad con spray, a la seguridad y a que la visibilidad estaba al límite; que luego había que hacer caso a los pilotos cuando pedían que les dejaran correr; y que, como por arte de magia, se convirtiesen en la parte final en poco menos que unos niñatos por decir a través de la radio que no se veía un cagarro, la cosa fue un puritito espectáculo dentro y fuera de la pista.

Pero mientras observaba yo a unos cuantos pringaos sobreviviendo en mitad del diluvio universal y cómo este deporte va cuesta abajo y sin frenos, desde Movistar F1 me contaban una prueba para iniciados al principio y ochentera al final, aunque con héroes de plastilina, villanos que no lo eran, y un ruido monumental del que sobresalían algunos calificativos hacia Rosberg que ni en la barra de un bar, ¡oiga! Y uno se deja llevar, pero con un mosqueo de padre y madre.

A ver, de las 71 vueltas a las que estaba propuesto el Gran Premio de Brasil, nos pasamos prácticamente la mitad en régimen de bandera amarilla, con el Safety Car en pista, celebrando la despedida de mi Felipe o con bandera roja. Nominalmente se disputaron 39 giros a Interlagos, durante los cuales hubo 5 bajas debidas a accidente o colisión (Grosjean, Ericsson, Raikkonen, Palmer y Massa) y una víctima encabronada (Gutiérrez).

Merlos pensaba en la épica del campeonato ante la posibilidad de que, por  razones de seguridad, la prueba se terminara otorgando la mitad de puntos a los participantes. Pero luego... Luego simplemente dejó de pensar. Y Joan que se venía arriba, y Pedro que no quería perder comba. ¡Ay Dios!

Y se monta en Madrid un festival de globos cuando la victoria de Hamilton parecía incontestable. Pero él mismo se encarga de hacerlos estallar en el podio, en el instante en que borró el rictus de gravedad en la cara de Martin Brundle, contestando al de Sky que había sido una carrera sencilla.

¿Sencilla? What?

Bueno, ya nos lo había advertido Palmer bastantes vueltas antes: «Él [Lewis] está en la parte de delante, entonces tiene mejor vista que nosotros que vamos por detrás y no vemos nada...»

Lewis y los demás. Brasil. Las carreras bajo lluvia de la era moderna. Lewis con los ojos abiertos y el resto de la parrilla: ciegos con bastoncito blanco atravesando un paso de cebra en hora punta, con el semáforo en rojo para los peatones.

Lewis en ventaja desde la salida con Safety Car, y Nico en su sitio: protegiendo un segundo puesto incluso en los reinicios, cuando no era pillado por Hamilton ni se dormía, sino que dejaba espacio con el británico para poder ver lo suficiente. Protegiendo su ventaja en el Mundial, protegiéndose de los posibles problemas en pista. Pensando más en el campeonato que en satisfacer el fino olfato de los comentaristas de Movistar F1. Recordando, en definitiva, que para vencer hay que saber elegir el momento adecuado; que para ganar una guerra, a veces es necesario sacrificar alguna batalla.

A lo Rosberg senior, a lo Lauda, a lo Prost, a lo Fangio... Permitiendo que la inteligencia se imponga al corazón sobre el asfalto. Asumiendo que siempre habrá un Mr. Magoo que se ría de ti afirmando que entiende de Fórmula 1.

¿Culito? What?

Os leo.