Time to say goodbye

Agoniza 2015 en nuestros brazos. Mañana será diferente aunque no deje de ser un viernes como otro cualquiera. Comenzará un año nuevo, nos llenaremos de promesas y creeremos que somos capaces de cumplirlas. Atrás quedarán esas heridas que pensamos haber lavado bien, los olvidos, las renuncias, también nuestras pequeñas victorias sobre el mal y el bien. Seremos una vez más Luke Skywalker implorando a Obi Wan Kenobi que nos enseñe los caminos de la fuerza, para armados con la espada láser de juguete que nos legó nuestro padre, soñar de nuevo con que podemos devorar el mundo...

No queda nadie a mi lado, de aquellos que me animaron a seguir con todo esto cuando sentía ganas de abandonarlo. Tengo a cambio un montón de cicatrices que miro cuando me fallan las fuerzas. Ni siquiera pienso en qué será de mí dentro de unos meses. He amado y me han amado. Sigo amando. Soy afortunado.

Mañana será otro día igual que los anteriores y los que vendrán. Sólo cambia la fecha: 1 de enero de 2016, reiniciando sistema y camino de mis 57 agostos. Con mis ojos verdes puestos en que si no soy feliz no haré feliz a nadie. Buscando una palabra en el umbral de tu misterio, siendo consciente de que ni soy Alí Babá ni el mítico Simbad, que diría Silvio Rodríguez...

Pero echando la vista atrás, no puedo evitar posar los ojos en ese rosario de nimiedades que aún duele. Los dinosaurios siguen quebrando nuestro planeta y no sé cuántos Aylan encontraré en las arenas de Arrigunaga, ni qué mundo le he dejado a mi único hijo, ni el número de malnacidos que tendré que apartar de su camino por la buenas o por las malas. 

Es 31 de diciembre todavía, que es a lo que vamos, y toca hablar de lo nuestro, siquiera por última vez este año. 

2015 se llamará Jules por siempre jamás, como 1982 se llamó Gilles para mí. El francés nació ocho meses antes que Josu. Quizás por esa tontería, el nivel de empatía que he sentido con su pérdida ha batido más récords que los que batirá Sebastian en su vida. Me dolió, me jodió, me reventó por dentro, pero Jules es más vuestro que mío aunque no deje de ser parte de todos nosotros. 

Cada época tiene sus héroes. Por desgracia, la mía ya pasó. 

Como decía, la muerte de Villeneuve me tocó de la misma manera que la de Ayrton a quienes me siguieron, en esa edad en que muchos de vosotros creéis ahora, que opinar sobre Fórmula 1 es verter una chorrada o dos en 140 caracteres, ponerse una cámara en el casco para subir luego vuestras andanzas a Youtube, con bonita música de fondo y que no falte, o hatear a quien se os ponga por delante. Sois jóvenes, pero creceréis y peinaréis canas o enseñaréis cartón muy a vuestro pesar. Y cuando suceda, a lo peor me pedís que os enseñe el camino de la fuerza.

Llamar a un número de teléfono y que no te cojan, no es sinónimo de que hayan dejado de quererte. Tal vez todo se reduzca a eso, a que me cuesta asimilar cómo pasa factura el paso del tiempo.

Sed felices hoy y mañana, y pasado, si os dejan. Os leo.