Innoble

No se me ha perdido nada en el mundo de las dos ruedas, pero quizás porque me han arrullado tantas veces los oídos con que allí el mundo era diferente al nuestro y tal, y su afición era más sólida y equilibrada que la nuestra y tal, salgo de mi cueva a estas horas para perder seguidores en Twitter y sangrarme seguramente de amigos de tomar cervezas, por no poder retener las ganas de afirmar en público, negro sobre blanco, que la actitud de un individuo que no fue capaz de conseguir la tercera plaza en Valencia para poder decir lo que le viniera en gana terminada la carrera, es innoble, antideportiva, cerda en el más sucio sentido de la palabra.

Rossi no me caía del todo bien y ahora me cae como el culo. Un tipo que no sabe perder puede mostrar su frustración de mil y una maneras, incluso expresarla aceptando el resultado y salpicándolo de peros. Lo que no puede hacer jamás si se considera deportista, es armar la de Dios es Cristo hasta reventar el campeonato porque las cosas no han salido como quería, que no habrían salido así ni aunque Stephen Hawking hubiera hecho los números.

Lo de menos es que ahora los nueve títulos mundiales del italiano no me sirvan ni para limpiarme salva sea la parte. No me dicen nada porque el que duda de ellos soy yo.

Bien, duele el silencio de los rossistas que no están de acuerdo con su ídolo pero callan. Duelen los silbidos al podio en Cheste. Duele que los articularan impresentables que prefieren ser cualquier cosa menos nosotros. Que prefieren pertenecer a esa grey borrega que jalea y justifica a alguien que no supo hacer su trabajo en la pista, o no pudo, pero a la postre, se ha convertido en la doncella del cuento, en la niña del bautizo, en la cría de la comunión, en la novia del enlace y en el muerto del entierro, a base de amenazas y dinamita. Duele esa Italia cegada en el concepto tifosi como si fuese esa Gran Bretaña que manda los hooligans a tomar Europa o por el traste, para que salgan en los telediarios.

Valentino ha demostrado con su falta de generosidad, que jamás ha gozado de esa altura que se les presupone a los grandes.

El italiano me recuerda a Lance Armstrong, pero no quiero ser tan cicatero. 

No quiero ser tan cutre, no quiero parecerme ni por asomo. No quiero, no quiero y no quiero. Me enseñaron que el deporte era nobleza en el triunfo y nobleza en la rendición de rodilla. No, no quiero que nadie me vuelva a decir jamás que en Moto GP hay auténtico deporte y tampoco quiero oír arrullos o cantos de sirena. No quiero que me insinúen siquiera que en Fórmula 1 no gozamos de amplitud de miras porque nos quejamos constantemente de la FIA, de Bernie o del maestro armero...

Rossi ha demostrado que es un perfecto mierda. Un personaje que ha llegado a sus cotas de éxito podría permitirse ser elegante siquiera una vez en su vida. No lo ha hecho no porque no pueda o las circunstancias se lo hayan impedido: no lo ha hecho simplemente porque su soberbia le puede, y perdonadme que lo diga: un individuo que prefiere incendiar el Mundial antes que aceptar que lo ha perdido, no puede ser considerado un auténtico ganador.

Sin comerlo ni beberlo, sin enteder un carajo del mundo de las dos ruedas, me llega para comprender que sin ser tercero y por mucho que Marc adelantara a Jorge en Valencia, Valentino seguiría queriendo ser Valentino. Así que hoy siento más que nunca que voy a ser de Lorenzo, Pedrosa y Márquez, sencillamente por no tener nada que ver con un innoble como Rossi. ¡Ahí que te den, capullo!

Os leo.