Back to black

Hay lunas negras como la ponzoña que no merecen ser desperdiciadas, como las gélidas noches blancas que rugen en los desiertos boreales. Hoy ha muerto un tipo al que muchos ni conocerán siquiera pero al que yo he temido toda mi vida, Leopoldo María, el reverso más triste y duro de la moneda, a quien jamás habría querido parecerme pero al que envidié siempre su infinita capacidad para trenzar versos y palabras que lejos de helar la sangre, la acariciaban con dedos fríos como carámbanos tibios.

En la infinita lucidez que destilaba desde su esquizofrenia, era un Vincent van Gogh moderno, un hombre extemporáneo y sabio que sencillamente no encajaba, pero que supo abrirse paso y pintar compulsivamente las grietas por dónde enseñarse y gritar sus susurros como un animal herido que busca compartir el momento mismo de su muerte, así durara una maldita eternidad.

Leer sus poemas es escucharlos en su voz rasgada, quebrarlos y observar su mirada buscando la tuya. Le tengo miedo porque como los locos y los nigromantes, su poder era inmenso y mi estatura... siempre pequeña, indefensa y miserablemente desnuda. Si Leopoldo María hubiese sido piloto hablaría con Dios antes y después de cada prueba. 

Estrofas y prosa compuestas como quien acuchilla delicadamente una curva, donde los poetas siempre han ganado las carreras. Calibrando la posición del ápice, frenando suave a la entrada para no lastimarla y apretando el pedal para escapar sin apenas dejar huella, abandonado a que el coche y las gomas hagan el trabajo, a que las manos se limiten a sentir cómo el volante y la espalda perciben las vibraciones y las fuerzas laterales que avisan de que la perfección es un sencillo estado de ánimo que no entiende de fatalidades.

Leopoldo María era hombre de condiciones difíciles, pero no ha tenido suerte. Su vida y su obra han pasado desapercibidas salvo para unos pocos y en su funeral no llevarán la caja con sus restos Jackie Stewart, Emerson Fittipaldi, Alain Prost, Derek Warwick, Rubens Barrichello, Gerhard Berger, o Michele Alboreto. Esta noche o mañana, el ministo Wert dirá algunas palabras que ensalzarán su obra o mentarán su enfermedad, pero que se olvidarán de que Leopoldo María apenas será recordado por las generaciones venideras aunque era finísimo y puro instinto bajo la lluvia o en condiciones de seco, de que hablaba realmente con Dios y de que su mirada... era un aldabonazo aterciopelado para que no olvidemos jamás que el riesgo es la vida misma.

Por suerte, cuando sea incinerado, yo mismo me encargaré, aquí en Gorliz, de que suenen en su honor las notas del Back to black de Amy Winehouse mientras leo de nuevo y escuchando su voz «Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero, hijo de padre borracho y hermano de un suicida, perseguido por los pájaros y los recuerdos que me acechan cada mañana, escondidos en matorrales, gritando porque termine la memoria y el recuerdo se vuelva azul y gima rezándole a la nada porque muera.»

Leopoldo María, el buen hijo, el mejor de todos, el hombre al que siempre he temido...