Munición de fogueo

Parece que fue ayer cuando tenía tiempo para engañarme libándolo dando algún que otro paseo o recordando en la piscina que hubo una época en la que vestía tableta de chocolate en el abdomen y que debe serguir estando ahí, debajo de los kilos que me sobran. Ha sido aterrizar en el trabajo y que no encuentre ni un instante para dedicármelo más allá de las horas que he invertido en sacudirme los fantasmas que me rondaban la cabeza a base de insinuar que me importan un pimiento, que es más importante el castillo de un pato y tener la editorial que parece un portaviones a la espera de órdenes, con la tripulación y los pilotos mirando el puente, esperando que el tipo que fuma en pipa y les observa cada mañana y cada tarde a través de los cristales, diga que el mar de los sargazos que lleva meses amenazando gangrena ha llegado a su término.

Es jueves, la semana se ha pasado volando y hoy, por fin, puedo respirar algo más tranquilo. Total, que tengo entre los papeles donde apunto las cosas de las que quiero hablar, a Robert Kubica y su mano izquierda, a los embudos del RB7, a Sergio Pérez y su futuro inmediato, a mi Felipe más Felipe que nunca, y un garabato que todavía no he sido capaz de descifrar (a saber cómo y cuándo lo escribí)… Resulta fácil, toca meterse con Angela Merkel.

Bien, el asunto de ¡Heil Angela! pasa porque a pesar de ser rojillo, el señor Soros me tiene sorbido el seso. Fue verle poniendo contra la esquina del cuadrilátero a la Libra Esterlina y decir ¡éste es mi chico!, así que leerle el otro día que a lo mejor a Europa le iría mucho mejor sin Alemania, me supuso un chute indescriptible de adrenalina revolucionaria, bolchevique, bakuniana (tenía que meter a don Mijaíl por algún lado, lo siento). También interviene aquí el gran Clint Eastwood cantándole las cuarenta a una silla, de forma y manera que una cosa me lleva a la otra y me coloca donde te sitúan todas las guerras, incluso ésta que estamos viviendo, en las que lo importante no son los generales que pasan a la historia, sino los peones que luchan por cada palmo de tierra.

Aquí entra Lewis y el pulso que mantiene con McLaren por la renovación de su mutuo contrato. El británico no está triste ante el foro como Cristiano Ronaldo, sino que presenta sus cartas jugándolas a mayores, metiendo goles y presión al staff, con alegría mediterránea (la Granada caribeña de su linaje tenía que servir de algo), con amplitud de miras, que diría aquél, a la japonesa si la comparación es pertinente, al más puro estilo película hongkonesa, tiro va y tiro viene sin que los rehenes cuenten lo más mínimo, para que nos entendamos; en plan pirueta o salto mortal sin red aunque sobre el suelo haya una colchoneta que no pilla el encuadre de la cámara.

Lewis quiere pasta —¡la jodimos, quién no la quiere!—, y es que el hombre o quiere dinero o no sabe lo que quiere (anagrama de pensamiento práctico donde los haya, articulado por Federico Luppi en Incautos), y es él quien está poniendo a su escudería contra las cuerdas, porque lisa y llanamente, es él quien sostiene la sartén por el mango.

¿Mercedes? ¡Ma que cosa fai? Ni por Haug, ni por Brawn ni por todos los demonios, la alemana suena como alternativa pero Daimler no se da por enterada en su erre que erre de evaporarse el año que viene, Kaiser mediante. A Lewis le mola McLaren y se la va a llevar a la cama, el resto, la morralla que estamos leyendo estos días, corresponde al ámbito de los que diciendo hace no tanto que el F2012 debía ser aparcado para comenzar a pensar en el vehículo del año que viene, que el RB7 iba a mojar la oreja de todo el mundo, no saben hoy qué decir para mantenerse en el albero.

Merkel pierde, Soros gana, mismamente porque Woking sin Hamilton sería como Alemania sin países a los que expoliar. Posible, sí, sin duda, pero no una aventura golosa ni apetecible, de aquí que Lewis se esté dejando lo que no tiene en firmar como quiere su contrato con quien realmente pretende, con rúbrica grande y por varios años. El resto sí que es humo, y de los livianos para mayores señas. Muchos tiros, pero de fogueo.

Os leo.

[Publicado en Diariomotor]