Perdigonatta rossa [Montreal]

La carrera de ayer fue de ésas en las que te empeñas en pasarlo bien y acabas pasándotelo de cine. No sé si es porque uno ha bajado tanto sus expectativas que se conforma con cualquier cosa, o que el cansancio que produce saber que no se sabe nada ha hecho mella honda en tu forma de ver las cosas, o lo que sea, pero el caso es que me lo pasé estupendamente durante el visionado del G.P. de Canadá desde más de 5.441,629 kilómetros de distancia.

Tanto es así que transigí apaciblemente con una salida en la cual los primeros clasificados la tarde anterior, no lucharon por alcanzar mejor posición como se presupone que hará un piloto de raza, ni se inquietaron entre ellos siquiera, sino que se limitaron a coger el AVE que les llevaría a la victoria o al ocaso...

Signo de los nuevos tiempos, o de que los mayas llevaban razón con aquello de que en 2012 se nos acababa el futuro, las Pirelli, un miserable apósito indispensable de esto que llaman algunos F1, imponían de nuevo su ley, de manera que la prueba se limitaba en sus primeros compases a formalizar un trabajo propio de oficinistas herrumbrosos y sombríos de La Codorniz, de esos que trabajaban de lunes a viernes en los 50 del siglo pasado cumpliendo trámites burocráticos o rellenando estadillos, en vez de una batalla entre auténticos astados...

Pero gracias a Dios existen personajes como Hamilton, Alonso o Vettel, y tengo que reconocer que ellos fueron los que me sacaron de la tristeza inicial para elevarme a la gloria.

Sí, admito que resulta un poco estúpido decir que pueden ofrecer espectáculo tres tipos que en vez de luchar entre ellos pelean con sus ruedas, pero es lo que hay, y para doblegar las Pirelli hay que tener manos y agallas, o te conviertes en un Grosjean o un Pérez, y aquí que Lewis se desataba mostrando lo mejor de sí mismo, y aquí que Fernando nos enseñaba que incluso las calculadoras tienen corazoncito, y aquí que Vettel me obligaba a quitarme el sombrero tras dos años de paciente espera.

Ellos fueron ayer la F1 entera, su síntesis y también su némesis, porque cuando Hamilton devoraba kilómetros a ritmo de timbales de guerra tras su segundo cambio de gomas, pensé inevitablemente en lo que habría supuesto para el espectáculo canadiense que el DRS ni siquiera hubiese sido imaginado. En un Sebastian cerrando cada curva y cerrando cada trazada en recta, poniéndoselo realmente difícil al de McLaren, mostrándonos los mimbres de los que está hecho él y de los que está hecho Lewis; y a un Fernando convertido en Gilles, reteniendo lo que hiciera falta para aguantar hasta llegar a la meta, como hiciera el quebequés en el Jarama, durante el G.P. de España de 1981...

Pero existen el DRS, el KERS, la madre del cordero, y las Pirelli que se degradan a ritmo de samba si vas rápido, pero que mantienen sus constantes vitales si vas como Romain o Sergio... Y pasa lo inevitable, que disfrutas como un bobo sin saber muy bien por qué, ya que los conservadores alcanzan el podio aunque el genio gana, el héroe se pierde en el quinto puesto y el chiquillo al que algunos presuponíamos un hombre consigue in extremis el cuarto puesto.

Pero así se escribe la historia y así os la cuento, porque en un universo dominado por hazañas paupérrimas gracias a Pirelli y la FIA, al parecer sigue habiendo lugar para que las auténticas estrellas asomen el morro a pesar de que haya Marianos que se empeñen en que comulguemos con ruedas de molino.

Os leo.