El bosón de Higgs

Los Sabios de Oriente han visto el rastro de una estrella en la fragua del cielo y se han puesto en camino desde sus diferentes puntos de origen, para ver si en horizontes más diáfanos son capaces de atraparla definitivamente para que confiese sus profundos y revolucionarios secretos.

Como en estas cosas de la ciencia hay que andarse con pies de plomo, Baltasar, Melchor y Gaspar, no han vendido la piel del oso antes de cazarlo, como hacen otros, sino que se han tomado el asunto con la pertinente cautela, no fuera a ser que por un desliz, la comunidad científica se pusiese a dar la vuelta al calcetín de nuestra comprensión del mundo y pasase como con el Euro y Europa, que parecen no encontrar salida ni vuelta atrás en la huída hacia adelante que emprendieron al sentir en el cogote el aliento de los mercados.

En fin, que me alegro por los de Oriente y por la salud mental que han mostrado al encontrar la silenciosa estela del mal llamado bosón de Dios, recordándonos que se trata de una miserable partícula elemental que andaba perdida como aguja en pajar aun resultando imprescindible. 

 

Pero como este humilde blog va de F1 o de chacarrillos, aventuras, azares y desventuras de un tipo al que le gusta la F1, me gustaría pedir a los Magos para este próximo seis de enero un Faster como el de George Harrison, un Supreme de Robbie Williams, un tango como los que dedicaron a Fangio o el Niki Lauda de Los Petersellers, porque con El Nano de Melendi no nos alcanza para tapar el hueco de una muela, y ya puestos, les insinuaría que una vez atada y bien atada la existencia del bosón de Higgs, se dedicaran a explicarnos la razón por la cual nuestro deporte ha cambiado tanto y tanto, como atestigua la imagen que decora esta entrada.

En ella tenemos a Jochen Rindt, en una silla, con el mono abierto y un pitillo en la mano, atendiendo a lo que le dice su patrón, Colin Champan, quien permanece sentado en el suelo de cemento del garaje de Lotus, apoyado contra su pared, en manga corta, enseñándonos los calcetines, mirando quién sabe dónde...

A lo mejor estaban compartiendo espacio y tiempo charlando de mujeres, vaya usted a saber, porque los tipos como Rindt y Chapman se podían permitir el lujo de hablar de lo que les viniera en gana, ya que estaban escribiendo juntos una página de la historia del automovilismo aunque parezcan dos colegas a los que el fotógrafo congeló en la instantánea para que cuarenta años después los aficionados nos asomemos con vértigo a ese mundo que sentimos perdido pues parece que no ha de volver.

Y no me estoy refiriendo al atrezzo de la estampa, preciosa, sin lugar a dudas, sino a su sustancia: un genio y su aprendiz en serena convivencia mientras preparan cómo librar la siguiente batalla, como Merlín y Arturo bebiendo agua en el bosque tras enfrentarse a Morgana, sin aderezos innecesarios, a pelo, como diría aquél, mostrando al mundo que hubo un tiempo en que se podía hacer F1 simplemente con desearlo.

Sí, en cuanto los Magos de Oriente terminen de comprender el bosón de Higgs, convendría que se metieran a desvelar el enigma que supone que en la actualidad, nuestro deporte necesite tanta pulcritud en sus modos y formas, tanto fuego artificial y tanta vaina.

Hasta esta noche.  Hoy tenemos invitado a cenar.