El hombre de Alcatraz

Obligar a un templo de la velocidad como Monza a sufrir dos sectores marcados para el uso del DRS viene a ser lo mismo que condenar a un pura sangre a malvivir en un establo, o que poner a un santo dos pistolas.

Sé de quien ha vivido 25 años enmarcado en las cuatro paredes de una habitación, pudriéndose hasta el hastío alrededor de una cama que era mesa, sofá, diván y domicilio, pues hasta ella llegaban las cartas cada mediodía y en ella se celebraban incluso los cumpleaños, y conozco a quien lo ha aguantado porque la cárcel, aunque esté rodeada de barrotes de oro, termina siempre por definir el presente solitario, el ahora solitario, y el futuro solitario, sin que acabe importando demasiado.

Es cuestión de miserable costumbre, de esa cosa pegajosa que nos impide ver que hay más mundo del que vemos...

Y el DRS es la cama de la habitación que contaba antes. El mundo impuesto al mundo, la esencia de una realidad que no tiene pies ni cabeza, pero en la que cabe pedir responsabilidades a quien ha tenido siempre las manos atadas a la espalda, y al que se le exige, por si fuera poco, que se muestre agradecido por ser sombra obligada de sí mismo, por recibir nada a cambio de darlo todo.

Hace poco hablaba con mi ingeniero de pista sobre quién define lo profundo de las soledades y la magnitud de cualquier sacrificio. Yo decía que el tiempo. Mi avatar al otro lado del muro, que el aquí y el ahora. Le recordé lo jodido que está todo.

Ninguno contaba con los atajos. Con el DRS. Con esa malversación hipócrita, bastarda y postiza, que emula artificialmente aquello en lo que creemos porque hemos visto, palpado, saboreado...

Y aquí lo tenemos, en crudo a cuatro días vista. Un cachivache de mierda intentando enfatizar lo que antaño ponían los pilotos sobre sus máquinas, lo que marcaba la diferencia, lo que ha dado tradición al sainete que sufrimos. Rizando el rizo del descrédito más absoluto, reiterando con burda cacofonía una excelencia labrada giro a giro durante décadas, tratando de marcar el summum en una historia que carece de futuro porque no tiene puñetera gracia.

Dice el populacho (con todos mis respetos) que si querías chocolate ahí tienes dos tazas, y mirándolo por el lado bueno, lo del DRS y Monza viene a sonar a suicidio anunciado del trasto, porque si al bendito invento le hacía falta algo, el santuario que vio consagrarse a nuestros iconos más emblemáticos, desde Fangio a Schumacher, se ha convertido por arte de los aires modernos en una vulgar cama en la habitación del fondo, en la que Burt Lancaster sueña que es libre cuidando canarios.