El crimen del siglo

Me he pasado la tarde escribiendo «Flavio es un hijo de puta» en un pizarrín viejo de casa, para que no se me olvide y para que nadie piense que le admiro por la estupidez supuestamente perpetrada por Renault en Singapur, hace ahora un año, bajo su directa instigación y mando. Tras mil doscientas cuarenta y tres veces que he repetido la frase como castigo por mi veneración por los tipos que van por la vida asomando como son, me han entrado unas ganas terribles de apretarme el cilicio, pero no era plan, entendedme. Nuremberg, ¡ah, Nuremberg!, y por qué no hablamos de la operación Paper clip, o de cómo el carnicero Ishii murió como un venerable anciano en la sacrosanta América tras ser rescatado por las huestes que enarbolaron el estandarte de la libertad mientras dejaban que miles de judíos, gitanos y demás parias europeos, se pudrieran o desaparecieran en el mayor monumento al espanto que la raza humana ha conocido, entre otras cosas, porque desde 1941 los aliados conocían la existencia de los campos de concentración y hasta el final de la guerra jamás se molestaron en bombardear las líneas ferroviarias que día a día trasladaban gente como ganado al matadero… Pura cobardía o pura estrategia, dejémoslo así, y aquí, el caso es que la vida tiene estas cosas y la F1 no puede escapar a ellas.

Voy a lo que iba. Escribo, lo sabéis porque lo he comentado algunas veces, y sé perfectamente que parir historias es muy sencillo cuando tienes una serie de hechos concatenados; lo jodido es lo otro, concatenar los hechos para que te den una historia; vamos, que lo de los Piquet ya lo querría yo cuando me tengo que ganar las alubias. Intentona en el warm up, ¿es la catorce?, Fernando gana.

Los cogieron y no los agarraron. De pardillos, de principiantes o como queráis llamarlo. A todo esto ha contribuido la linealidad de una prensa especializada que se gana cada día el penoso atributo de triste (me quedo con la mía porque se lo merece, y no miro a nadie porque se me ruboriza), y es que hay que ser muy idiota para encontrar verdades como puños donde de momento sólo hay indicios razonables porque se desconoce el grueso de la historia. Para hacer un trompo hay que tirar a fondo donde no se debe, y Piquet lo hizo en Singapur como lo ha hecho otras dieciséis veces, porque es malo, no nos llamemos a engaño. ¿Es la catorce? Sí, y podría ser la quince o la dieciseis, o la treinta y tantos; Nelson nos ha acostumbrado a que su telemetría indique que acata órdenes incluso cuando los frenos le juegan una mala pasada, aquí mismo, para que me entendáis. Fernado gana… ¿Y Massa? ¿Lo del pirulí electrónico y la manguera estaban contratados? ¿El boinazo de Kimi también lo estaba? ¿El desgaste de los neumáticos de Lewis que le impidieron dar caza a Nico y comerse al Nano, estaban pergeñadas? ¿La inmediata reacción de Charlie estaba pactada cuando está visto que el Safety Car sale cuando se le pone en los cogieron…? Mala, la historia es demasiado mala a pesar de que don Carlos Ghosn haya decidido salvar su negocio sacrificando a Flavio (puntito épico y literario donde los haya).

En serio, el Singapur-gate huele a refrito de acontecimientos sólo digerible para memos, porque en 2008 nadie sabía la estrategia del vecino, y porque todo quedaba en manos de la diosa fortuna. ¡Demasié p’al body! Lo siento, pero a mí no me encaja nada, ni siquiera que un tipo como Nelsinho haya sido capaz de sacrificar su carrera deportiva por defender una perfecta bobada. Nuremberg, ¡ah, Nuremberg!, qué bonita pantomima. Acabamos de asistir a la estridencia de Spa y necesitamos mirarnos en el pasado para encontrarnos tal cual somos...

¿Y qué ganaba Fernando? Fernando no ganaba nada.