Y de pronto...

Me guío por la posición de las estrellas incluso cuando la luz cegadora del sol las oculta, por el rumor de las olas o cómo me acaricia el viento la cara, un universo de estímulos tontos que ni entiendo del todo bien ni espero que nadie comparta. 

El caso es que anteayer, durante la clasificación, viendo que Lance se aupaba a la cuarta posición y el Nano cerraba la Q3 inmediatamente detrás, pensé que la mayoría de equipos ya tiene las maletas hechas y ello suponía una bonita ventana de oportunidad para una Aston Martin que llegaba a Interlagos sin haber resuelto sus problemas, pero con los colmillos afilados. El resultado de la Sprint me corroboró que Silverstone guardaba cartas y hoy podía ser un día grande. Una quinta o sexta posición para el asturiano y a brindar, ya me entendéis.

Pero el SF23 ha anulado a Leclerc, se enredaban Albon y Magnusen provocando la interrupción de la carrera, y se me ha puesto una sonrisa idiota en la cara que no voy a describir...

Siento en el alma que muchos todavía no hayan metabolizado que el mejor piloto de los últimos veinte años no suma ni el mayor número de récords ni de títulos, obviamente, ni valoran qué significa para un personaje de otra época como Fernando, tener ante sí un milímetro cúbico de suerte y saber lo que puede hacer con él.

Por ponernos en situación, Lando Norris ha terminado 26 segundos por delante del de Oviedo, el mismo espacio de tiempo que ha dado cobijo a Sergio Pérez, Lance Stroll, Carlos Sáinz y Pierre Gasly, el séptimo clasificado, aunque si queréis ampliar datos podemos situar en el banderazo final a Lewis Hamilton a 28 segundos de Alonso y a Yuki Tsunoda a 35. No, a pesar de las apariencias el AMR23 no se ha mostrado como un killer medianero en Sao Paulo, sino como un monoplaza que, con sus notables carencias, ha destacado por las manos de Lance —soberbio hoy el canadiense—, y las de Fernando.

Todo iba razonablemente bien hasta que Red Bull ha ordenado a Checo que tumbara las murallas de Jericó haciendo sonar sus trompetas. Entre el de Guadalajara y el tercer cajón sólo había un impedimento, un individuo que no debería estar ahí, un poema roto que sigue proporcionándonos frases compuestas de manera delicada y prodigiosa; un verso suelto, libre; un tipo que no tenía cabida en proyectos grandes, al que se le ha negado el pan y la sal —lo acuñamos en Nürbu, así que ya sabéis cómo me siento—, un piloto que marca el territorio prohibido para los demás porque tiene todo su pasado por delante y una leyenda negra que defender.

Las vueltas finales del Gran Premio de Sao Paulo han sido una pelea de perros de libro (dogfigth) entre dos incandescencias que buscaban el mismo lugar en el podio. Y de pronto, ese sujeto al que se odia tanto se ha impuesto por menos de una décima de segundo, prácticamente en la línea de meta, a otro de los malhadados por el establishment. Por arrojo y experiencia, mayormente, aunque mi buen Sergio sufría dándolo todo y a Fernando, bajo el casco y el balaclava, quizás se le notaba que estaba disfrutando como un puto enano rompiendo por enésima vez el guión.

Os leo.