Cerrando agosto

Qué queréis que os diga, le he tomado gusto a concluir el mes con imagen de caza de combate y reflexión postapocalíptica e integrada (Ecco dixit) y, aunque prometo que tardaré tiempo en volver a utilizar este mismo recurso, me apetece cumplir con la tradición a 31 de agosto de 2020, hoy, básicamente porque ha sido un mes complicado en todos los aspectos, mayormente en el ámbito de nuestro deporte.

Hay quien ha llegado a pensar que el mundo se acaba, pero puedo apostar a que no después de haber visto coronarse Campeón del Mundo a Alan Jones...

Fuera de bromas. Cada Fórmula 1 es diferente a la anterior y la siguiente, y siendo cierto que, en la actualidad, tragamos truños bananeros por encima de nuestras cada vez más mermadas posibilidades, tampoco se puede negar que gozamos de guías del desfiladero que pertenecen a esa generación que ha descubierto recientemente cómo se seca la ropa al sol y lo llaman sundrying como bautizaron breading al hacer sopas con el café o la leche o el colacao. Hay algo enternecedor en el ambiente. Estamos en manos de ellos, y de gurús que admiten públicamente que no se molestan en visionar una carrera terminada porque con leer los resultados y algunas opiniones les basta y sobra...

Cata me ha comentado en el desayuno si he pensado bien en qué haré si dejo de escribir en Nürbu cada mañana y cada tarde o noche, y, sinceramente, aunque sé perfectamente la respuesta tampoco os voy a ocultar que los trece años que llevo a cuestas aquí pesan como una puñetera losa. Eso sí, lo que tengo claro es que seré feliz a mi manera. 

El caso es que vamos con rumbo de colisión hacia esas 6.000 entradas que, alguien, desgraciadamente ahora lejano, me pronosticó inalcanzables.

Desconozco qué pasará luego, pero admito de buena fe que como la Fórmula 1 persevere en ser el tostón que es ahora mismo, ni Carlos ni Fernando me impedirán evaporarme por donde llegué un lejano 3 de agosto de 2007. Pensaba que el rumbo de la actividad podía cambiar tras la salida de Bernie, pero leo a Ross Brawn, todo un CEO de la propietaria de nuestro espectáculo, referirse así a Sáinz [Carlos Sainz must be nervous about his Ferrari move after their horrific Spa pace], y pienso que aguante a esta tropa su puñetera abuela, que a lo mejor era una santa, ya me entendéis.

Entre el gilipollas líder del campeonato porque a su reserva lo maniatan en cada carrera y a él le dejan hacer el chorra en los previos, las escapatorias asfaltadas, el trágala de la normativa, un Lobato que grita por no llorar y un Martin Brundle al que no le hace falta Viagra mientras su compatriota bate todos los récords conocidos y por conocer, me quedo con el aficionado de a pie, ingenuo ante los acontecimientos, incapaz de entender la colosal mierda que le atrae tanto cada fin de semana de carreras.

Cierro agosto. Mañana será septiembre y, más tarde, Dios dirá...

Os leo.