¿A quién engañas?

Os confieso que pagaría lo que no tengo por ver a Toto en el papel de Mattia Binotto, por ejemplo. No, no os enfadéis tan pronto conmigo ni me llaméis anormal: Niki y él llegan a ser territorio Mercedes AMG cuando los cimientos, incluso el Pirelligate, los ha puesto Ross Brawn, que luego se va a pescar truchas para volver como CEO de Liberty Media.

Wolff, como Hamilton, jamas ha jugado a la contra en la etapa más reciente de nuestro deporte. En fútbol lo desestimaríamos inmediatamente, un tipo que sólo sabe salir desde la pole y rematar la faena de otro entrenador, poquito juego puede dar a su equipo. Pero bueno, Toto es mucho Toto y va por la vida como si hubiese conquistado las Termópilas al mismísimo Leónidas, que no está mal, entendámonos, aunque queda demasiado machote poligonero que luego hace anuncios para Old Spice.

Normal que el hombre ande de susto en susto, sufriendo una pesadilla tras otra. ¡Que viene Ferrari!, ¡que La Scuderia puede aguarnos la fiesta! ¡Que esta vez puede y ésta siguiente la escribimos en condicional...! ¡Uy, qué agobio! ¡Esto es un sinvivir, por Dios!

Aterrizad, capulletes. Toto vale lo que Lewis. Ninguno de los dos las ha pasado realmente putas y posturean muy por encima de sus posibiliades. Bueno, sí, el británico tuvo que habérselas con Nico Rosberg y acabó doblando la rodilla ante Britney, pero al austriaco todavía no le han visitado las fábulas y demonios que tocan de noche la cama de Binotto. Eso que gana y eso que pierde, también, porque los colosos son hijos del cincel que araña el mármol con precisión quirúrgica, y of course!, de las otras herramientas, las que responden a la improvisación cuando no queda vuelta atrás y toca arrear adelante, así el infierno nos acabe devorando las tripas.

La peña se me pone tensa si menciono al séptimo de chavalería, a la chavalería ligera o a la chavalería montada del Canadá, pero es que les tienen comido el tarro tipos que no han demostrado nada salvo saber desenvolverse bien con vientos buenos, y dicen, y suspiran, y se mueren por asfixia en unos vasos medio llenos que un Frank Williams o un Ron Dennis habrían sorbido de una tacada por evitarse engorros posteriores y totalmente innecesarios.

Toto es gigante en la nada, como su primer piloto. A ambos les falta demostrar que participan en la Fórmula 1 para ganar aunque vengan mal dadas. Queda a mano de los pichaflojas y mantenidos, de los modernos creadores de contenidos, demostrar que estamos aquí por algo. Pero si os soy sincero: cada vez tengo menos esperanza...

No es cansancio, entendedlo bien, es aburrimiento.

Que Toto y vosotros seáis muy felices. Me quedo con Akku y el mordisco que me metió ayer en salva sea la parte. Él es un gandúl alsaciano de buen pedigree, de catorce meses y cuarenta y tres kilos de peso, que me conoció y adoptó cuando tenía cuatro y le importaba una mierda quién era ese amigo de Fernando, su boss, que le recibía cada mañana al grito de ¡Corazón. Pero que puto bonito que eres, mariquilla...!

Pillaros un perro, un gato o cualquier mascota, pero en la existencia que os queda no os dejéis adoptar por un Toto Wolff de los muchos que existen por centímetro cuadrado. No conocen la vida, sólo el éxito... Van a saber ellos interpretar a Binotto ante las adversidades.

Os quiero. Os leo.