Wins for Bianchi

Ya no hago crónicas, hago medicina forense, que es más entretenido y da para alimentar más entradas. El año pasado me costó lo que no está escrito narrar al completo lo que pasaba los domingos de carrera —en el libro cuento cómo llegé a eso—, así que voy a hacer un repaso a la prueba de hoy recordando que hace un tiempo escribí otra aquí mismo, que se titulaba Al acecho.

Y hoy ha vuelto a suceder. Williams pintaba bastos en Hungría, Mercedes AMG parece que sigue probando las salidas sin ayuda que estarán vigentes en Bélgica, y Ferrari robaba la cartera a Lewis y Nico en los primeros metros de la arrancada, precisamente porque tiene obligación de permanecer al acecho, que la suerte es esquiva y más vale pájaro en mano que ciento volando, que diría aquél.

A partir de ese instante, la carrera ha sido hermosota cuando no voluptuosa, como un buen relato erótico. Vettel ha cogido la delantera y de ahí p'alante, que Hungaroring sigue siendo una ratonera en la que quien quiere asfixiarse se ahoga, como Hamilton, y en la que los adelantamientos son caros de cojones.

Y todo iba bien para La Scuderia hasta que a Kimi se le han roto los plomos. Pero estaba Vettel y hoy tengo que decir, que me he alegrado de que le tocase precisamente a él.

No ha habido grititos histéricos por radio, pero sí una plegaria a Jules que me ha emocionado, aunque no tanto como ese abrazote entre Fernando y Philippe en los previos, que debería servir para que muchos bocazas se graparan los dedos a la ropa para no escribir jamás sobre cosas que no entenderán en su puta vida, sencillamente porque ni la cabeza ni el espíritu les da para más...

La prueba de esta tarde ha supuesto un fabuloso homenaje a ese espectáculo que siempre está ahí y nunca vemos. A los segundones del repertorio. A un #17 que por los siglos de los siglos queda solapado por la arrogancia de los grandes. A un Jules que triunfa en Mónaco quedando octavo, bajando al puesto nono por penalización. A unos primeros puntos de Marussia que a muchos nos supieron a gloria. Y los Red Bull se ponían en modo vuelo bajo y salpimentaban el tercer stint porque hoy era el día, ya que mañana quizás no estemos ninguno aquí para poner velas en un yogurt de chocolate porque en casa no se estila eso de celebrar un cumpleaños, un aniversario o cualquier otra menudencia, que ponga en riesgo el imperio de la hipocresía y los meapilas.

Y como decía hace unos párrafos, me alegro de que haya sido Sebastian quien haya triunfado en el circuito magiar, porque necesitaba congraciarme con el género humano, y porque aún sabiendo que el 90% de la parrilla habría perdido el culo por poder dedicar la victoria al compañero desaparecido, me felicito ante la coyuntura de que le haya tocado al efebo matarécords, ya que a mi sobrina nieta Cora, podré contarle dentro de unos años, que con tan sólo dos días y medio de vida, los astros se alinearon en el cielo para que un tipo que ha vivido entre algodones, mostrara los cojones suficientes para pronunciar el nombre de Jules desde el cockpit de su monoplaza sin echarse a llorar —aunque sospecho que alguna lágrima se ha deslizado por sus mejillas—, mientras la rossa acumulaba una nueva victoria ante el palmario naufragio de su enemiga, la de Brackley.

Pagaría por saber qué se han dicho Fernando y Philippe en la antesala de la salida, pero me basta con haber disfrutado como un enano con el Gran Premio de Hungría 2015. Será por la edad o por cualquier otra circunstancia, pero hoy os confieso que me he vendido barato.

Os leo.