A horse with no name

Soy consciente de lo que estáis haciendo aunque no lo anote en cada miserable entrada que escribo. Os percibo tan cerca que podría responder a vuestro aliento con un hola o un hasta luego sin siquiera abrir los ojos... Fue volver de Madrid, meterme en la trinchera y saberos de nuevo conmigo...

Podría escribir otra vez gracias, como he hecho en tantas y tantas otras ocasiones, pero no serviría hacerlo de la misma forma que cumplió su cometido entonces. Hoy no, hoy sé que no ha lugar porque el viento me lo susurra al oído, porque recuerdo la última gesta de nuestros tiempos modernos y siento ganas de gritar con vosotros: «Paha Sapa es mi país y lo amo y quien lo pise, escuchará el estampido de mi fusil.»

Colinas Negras no está en venta y quizás por eso, sostengo con una mano el viejo Sharp matabúfalos mientras con la otra, aprieto mi vientre para que callen las tripas. Entretanto, el ambiente huele que tira para atrás a pólvora, quejidos, llanto y desconcierto.

Os dije que nos iban a poner guapos [Nos van a partir la cara]; quizás no calibré el volumen de la que se nos venía encima pero también juré que al Nano no lo dejaba solo. You'll never walk alone, Fernando! You'll never walk alone!

Quedan cinco pruebas, cinco estaciones de un viacrucis que puede ir para más largo que ese Suzuka en que las gargantas profundas dicen que se acabará el calvario. El séptimo de caballería hace tiempo que fue fulminado en Little Big Horn y solo quedamos nosotros. Hay pocas municiones y hemos empezado a mordisquear el cuero de nuestras botas para meter con la saliva algo en el estómago. Está jodida la cosa pero a mí aún me queda aliento. 

A horse with no name. Fernando, forza, forza, forza!

Os leo.