El club de los poetas muertos

El tipo que perdía todas sus oportunidades por jugársela a filo de la navaja en Spa, resulta que hoy es un héroe tras su éxito en Monza. ¿Ruleta rusa o simple cordillera soviética?

Quiero pensar que todo esto que sucede alrededor de nuestro bicampeón mundial oculta alguna lógica en la que nada tienen que ver ni la razón ni lo estrictamente deportivo, porque lo cierto es que hasta que el banderazo final en Abu Dhabi sentencie cómo queda definitivamente el campeonato, podríamos debatir y debatir sobre lo divino y humano sin visos de llegar a ningún sitio, pues conviene tener en cuenta (yo lo tengo) que cualquier indeseable coyuntura puede dar al traste con la más optimista de las estimaciones, toda vez que en la pista todos los pilotos quedan al albur de lo que tiene guardado la diosa Fortuna en la manga de su túnica.

En fin, como aficionado prefiero ver el futuro de color de rosa porque pagan lo mismo que por imaginarlo oscuro, y porque de paso me ahorro un pastón evitando úlceras. Además, ¿no dicen que todo el pescado muere en la cola y que hasta el rabo todo es toro? Pues eso.

Me gusta el tipo que mencionaba al principio y sé perfectamente que está hecho de frágiles hebras, de carne y hueso, de mimbres que destilan humanidad, y que es muy capaz de sufrir algún que otro despropósito mientras nos regala alguna que otra gesta.

Ahora bien, ¿qué pasaría si no lo consigue, si se ve obligado a doblar la rodilla?

Lo pienso a menudo, no os creáis, aunque sospecho que no me pasaría nada así el cielo se desplomara como las murallas de Jericó ante el sonido de las trompetas, ya que en lo que a mí concierne seguiré evitando las controversias traídas con pinzas, las ganas de marear innecesaramente la perdiz, el mirar con lupa los descosidos o el coleccionar quincalla. ¿Un año más mostrando que la F1 se puede disfrutar de otra manera? ¿Otras mil entradas más? ¿Quién sabe?… En todo caso, lo pienso mañana.

Y es que sí, puede caernos una gorda como el chaval no consiga su tercer entorchado, pero va a ser porque hay demasiada gente que está esperando precisamente que suceda, y eso es lo que me molesta: el pesimismo gratuito, ése que está abonado a la tragedia y la oscuridad como modo de vida, el que no sabe mirar más allá de la punta de la nariz por temor a descubrir que afuera hace tibio y brilla el sol, hallazgo que a todas luces puede llevarnos a pensar que merece la pena salir del agujero en que estamos, siquiera para reconocer que aparte de filias y fobias, hay individuos, actitudes, en los que apetece y conviene mirarse.

«O captain! my Captain! our fearful trip is done;

The ship has weather’d every rack, the prize we sought is won;

The port is near, the bells I hear, the people all exulting,

While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:

But O heart! heart! heart!

O the bleeding drops of red,

Where on the deck my Captain lies,

Fallen cold and dead.»