La copita es nuestra

Ayer tarde, después de despacharme a gusto contra lo que había visto durante la celebración del G.P. de Gran Bretaña, traté de refugiarme de mis furias en la contemplación de la final del campeonato del mundo de fútbol a pesar de que un pulpo me había desvelado su desenlace, pero para mi sorpresa no hallé lo que buscaba porque la naranja mecánica holandesa salió al campo no como una selección que pretendía jugar a la pelota, sino cómo aquella otra que dibujó en su libro Anthony Burgess, en 1962, y que unos años más tarde fue llevada al cine y elevada a los altares por Stanley Kubrick.

Como sabéis, no soy muy futbolero, salvo cuando juegan el Athletic de Bilbao, la selección española, o cualquiera de nuestros equipos sale fuera, así que aprovechando que España se lo había currado de lo lindo para estar donde estaba, completamente confiado en los augurios del cefalópodo, me entretuve haciendo de tripas corazón mientras iban pasando ante mí unos interminables minutos y segundos de sequía, a la espera de que los astros confluyeran definitivamente sobre Johannesburgo, circunstancia que sucedió en el minuto 116 del partido, durante el segundo tiempo de su prórroga, gracias a una preciosa jugada que remató con gol Andrés Iniesta, sellando nuestro pase a la gloria.

Olvidado el pulpo, consciente de que la gesta la habían fraguado por igual titulares y suplentes, con el templado Don Vicente Del Bosque a la cabeza, orgulloso, para qué negarlo, en cuanto colgué el teléfono con el cual había intercambiado brevemente algunos ruidos ininteligibles con mi amigo Paco, me dio por pensar en cuánto habrán de tardar los ingratos de este nuestro país en hacer trizas tan bonito regalo, volcando en él sus propias carencias y mezquindades.

Mientras escribo estas líneas estoy escuchando en el televisor la algarabía que hay montada en Madrid a cuenta de nuestra selección, y a Iniesta repetir cada media hora, más o menos, que la copita que han traído ellos es de todos. Con vuestro permiso quiero disfrutar de este momento, y prolongarlo si puedo, porque ya dejó dicho Don Quijote que «el que no sabe gozar de la ventura cuando le viene, no se debe quejar si se pasa.»

Mañana ya habrá tiempo para otras madejas, y para desfacer algún que otro agravio, o para enderezar tuertos. Os leo.