Bernard Scissorhands

En ocasiones parece que hace frío y nieva en la F1, incluso en lo más árido del desierto de Bahrein. Si nos atreviésemos a preguntar por qué es así o desde cuándo ocurre, tal vez los más ancianos se animarían a recordar que sucede tal fenómeno meteorológico desde que el paddock sintió por primera vez sobre sus inmaculados suelos los andares angelicales de un ser artificial inacabado a quien su creador puso tijeras en vez de manos a la espera de poder terminarlo, cuestión que no pudo resolver a tiempo por sufrir un inseperado y funesto infarto de miocardio que lo apartó de este mundo... ¡No les creáis!

El pequeño Bernard no tiene aires de Michael Jackson ni su tez parece la de Marilyn Manson, de manera que sospecho que Tim Burton jamás lo habría tomado como modelo para una de sus más entrañables criaturas cinematográficas. Sus manos, sin embargo, sí son tijeras de sastre, y no porque su valedor viera imposibilitado su anhelo de concluirlo, sino porque como les ocurriera a nuestros ancestros los primeros homínidos, la necesidad ejerció su brutal dominio sobre la genética.

Dedico hoy esta entrada a nuestro bienamado Freddy Kruger porque hace unos días tuve oportunidad de leer una magnífica entrada de Sergio en Zeptem, texto que me llamó la atención por un arrojado planteamiento con el que no puedo estar de acuerdo, cuestión que no me impide aceptarlo o incluso alabarlo, porque escenifica a la perfección un estado de ánimo que se ha ido imponiendo a la hora de valorar nuestro mundillo, y es que soy más de la Utopía de Tomás Moro, y por ello reacio a comulgar con ruedas de molino en cuanto a los dirigentes de nuestra cosa y de las otras.

Mosley ha sido nefasto, y quien ha sujetado habilmente la correa de su collar, y sujeta hoy por hoy la de otros, Ecclestone, también lo está resultando porque áun no se ha ido.

Soy tajante porque con estas piezas lo peor es andar con matices ya que ellos juegan al todo o nada, y en justiprecio hay que juzgarlos como se comportan, sin medias tintas, nunca por sus logros, pues estos son derivas necesarias en sus personales afanes. Así, y como decía el otro día, la F1 ha tomado derroteros más limpios y seguros porque la pela manda y hay que agasajarla, no por conciencia ni por convicción (que estos tipos no las tienen, ni las han tenido nunca), de manera que en esta primera década del siglo XXI lo que les conviene a ellos es exáctamente lo que tenemos, una F1 donde el riesgo se ha minimizado y prima el juego limpio, siempre y cuando los inmaculados sean los adecuados.

Retomando el hilo de la entrada, Bernard Scissorhands es cualquier cosa menos un ser atormentado y huérfano; está viejo y parece caduco, pero sigue siendo un tiburón blanco australiano, un Carcharodon Carcharias que vive en aguas cálidas y que no temblará lo más mínimo en atacar aquello que le moleste o encuentre a su paso, aunque calce 80 años y tenga aspecto de venerable anciano.

Max era un escualo más pequeño que Bernie, y su reino, por suerte efímero, ésa es la única diferencia, no nos engañemos. Por eso mismo en ocasiones parece que hace frío y nieva incluso en lo más árido del desierto de Bahrein, porque un tipo que debería haberse jubilado sigue modelando el jardín de todos a su antojo.